У всех искал я любви взаимной.
Открывал свою душу каждому.
Принимал их в своей обители.
Страшась не узреть в них важного,
Почитал как своих родителей.
Теперь не ищу виноватых. Нет.
Их поиск подспорье для глупости.
Но за множество прожитых мною лет,
Я не нашел ничего, кроме лжи и трусости.
Я не поэт
Поймите ж, наконец. Я не поэт!
Я выходец из городских квартирок тесных.
Во мне возвышенности нет.
Я лишь дитя, идей телесных.
Земель чудесных я не видел.
Словам искусным не научен.
Я весь невзрачен и обыден,
А голос мой, как лязг не звучен.
Я не хочу менять умы,
Судить о святости и зле.
Но помните, что как и вы,
Жил тоже на земле.
Серая масса
Сквозь проходную, как сквозь мясорубку,
Ползу среди серой рабочей массы.
Уставшие лица, пальцы-обрубки,
Кивки голов седовласых.
На грубых робах застывший пот.
На спинах боль приютилась.
Молча идем мимо старых ворот,
А в небе луна заблудилась.
Затем автобус, такой же усталый,
И давно заслуживший отдых.
Оттуда, где юность наша пропала,
На брошенных всеми заводах.
Дальше домой, в наши тесные клети.
Бетонные норы, где холод завелся,
К нашим усталым женам и детям,
Что придут нам на смену, когда мы загнемся.
Утром проснемся, раньше чем люди,
Чей ласковый сон рассветом укутан.
И лица умоем вязким как будни,
Липким и черным мазутом.
И пойдем по дорогам, что мы положили.
Мимо зданий нами построенных.
Стоять у станков ради чьей-то наживы,
И чьей благости мы не достойны.
Вместо вас мы запустим стальные составы.
Вместо вас черноземы распашем.
Вместо возведем дворцы золотые.