Во мне два Я

Попробовал?.. И как, что получилось?
Всё валится из рук, и всё не то.
Наверное, со мной уж всё случилось.
Пришёл домой, снимаю я пальто…

Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,
И строчки потекли, и я живу!
До смысла бытия осталось чуть – полшага,
Но мысль уйдёт, когда строку прерву.

«Что для поэта быть имущим или бедным?..»

Что для поэта быть имущим или бедным?
В нужде – так это значит злым и вредным?
А может, потому, что чуть и ничего,
Свободным можно быть совсем и от всего?

Богатому труднее пережить утрату,
Потерю имиджа, банкротство и растрату,
Да и не сможет он вложить во фразы чувство,
Поднявшись до высот словесного искусства.

Вы скажете, что голод не поможет,
Поймав кураж, на вдохновение помножить,
Когда в желудке пусто и в кармане пустота?
Конечно, затрудняет беднота

Кутёж и мотовство, стремление к распутству,
Когда на стол поставить можно лишь капусту,
Но, боже мой, как ошибётся тот,
Что истиной считает анекдот

Про невозможность веры и высоких идеалов,
Когда бы денег у меня не доставало:
А как же «с милым рай и в шалаше»?
Вы скажете – затёртое клише?

А про кибитку, в омут с головою,
Забыть про всё, пускай хоть волком воют
родители, знакомые, друзья,
Когда не то что думать – вымолвить нельзя
полслова…
Вот тут поймёшь, что состояния такого
Без музы точно не преодолеть,
И не поможет ни болезнь, ни даже смерть.

И не нуждаешься во всех богатствах мира,
Когда послышалось звучанье лиры!
И я пишу… и чувствую, и грежу,
Страдаю, а потом милуюсь, нежусь

В экстазе построенья фраз и слов,
Способных всё разбить, разрушить до основ,
И заново отстроить, и подняться ввысь!
И вот свершилось: строфы все слились,

И на бумаге всё, что накопилось,
Что пряталось и в глубине таилось,
Скрывалось по углам и закоулкам,
В безмолвии, протяжном эхе гулком.

Катарсис, невозможное блаженство,
Утрата времени. Мгновенья совершенство.

«Что я могу другим простить…»

Что я могу другим простить,
Себе простить не смею,
Не потому, что не могу и не умею,
И не затем, чтоб самолюбию польстить,

А потому, что обо всех забуду,
А со своим позором нужно жить
И не забыть своих ошибок прежних,
Обмана, лжи пустой, желаний грешных —

С годами не стираются они,
А будут ярче, зримей и яснее,
Отдельно каждая становится больнее,
Чем дальше, тем всё реже эти дни,

Когда почти не будоражит совесть,
Когда в покое и согласии с собой
Встречаешь день, ничуть не беспокоясь,
Как минет он и как придёт другой.

Наверное, вот так приходит старость —
С оценкой не того, чего не сталось,
А с сожалением о том, что сделал ты,
И то, чего уже нельзя исправить
(Ни самому и некого заставить),
И не заполнить этой пустоты.

Так принимаем ожидание ухода,
Усталость и желание забыть
Всё, что неправильно. И лишь любовь оставить:
Ведь без неё не вижу смысла жить…

«Отпусти меня, память, дай сейчас на минуту забыться…»