Черные мысли в голове не держи. Моим сыновьям посвящается

Земле его не предадут.
А он мне двадцать лет, трудяга,
Пел песни. Был, конечно, плут.
То рыбу украдёт. То сало.
Но, был он у меня один!
Давно дедулечки не стало,
Уехал заграницу сын.»
Старушка плакала надрывно,
Я вместе с ней. Такая боль!
В истории простой, наивной,
До безобразия, святой.
Из тамбура дым сигаретный
Тянулся. Подступала мгла.
Последний друг пропал бесследно.
Помочь я горю не могла.

«Привет!» -кричит мне белка с ёлки

«Привет!» -кричит мне белка с ёлки.
«Опять с орешками пришла?»
Я всё достану из кошёлки.
Подарок белке принесла:
Орехи, яблоки, морковку.
Есть, чем полакомиться ей.
Зверёк за щёки, со сноровкой,
Кладёт орешки. Всё смелей
Со мной общается. Играет.
На ветку прыгнет и назад.
Дары с азартом принимает.
Особенно морковке рад.
Бежит за ёлку, до пенёчков,
Орех припрятать про запас.
Боится. Сколько тут денёчков,
Холодных, север нам припас.
Спокойно ухожу. Я знаю
В дупле не холодно зимой.
И без еды не заскучает
Пушистик рыжехвостый мой.

По дорогам Средиземья

Мне б маршрутом менестрелей,
Хоть однажды, да пройти,
По дорогам Средиземья.
Томик Толкина, в пути,
Будет вескою опорой
Путеводною звездой.
В Средиземье путь не скорый,
Эльфы ждут нас за горой.
У залива Лун тропинки,
Синих гор видны снега.
Здесь рождались поединки…
Сказок новая строка.
Толкин книги Средиземья
Дописать уже не смог,
А закончил эти звенья
Кристофер-его сынок.
С толстой книгою под мышкой
К Средиземью я спешу.
Орков знаю понаслышке,
Если встречу-придушу.

Куафер

Здесь барбер мужской, колорист, модельер
И только цирюльника нет.
А я амфибрахия, лёгкий пример,
Впихнуть собираюсь в сюжет.
Вот щёлкнули ножницы, глянцем блестят
И руки в полёте нежны.
Быть вечно красивыми дамы хотят,
Цирюльники миру нужны.
Мужчина заросший похож на бомжа,
Спешит навести красоту,
Куафер машинку берёт не спеша,
Не терпит процесс суету.
Выходят из зала цари, короли!!!
Пирс Броснан завидует им.
А дамы! От кресла на сцену пошли,
Пусть сцена-домашний экстрим.
А мастер устало метёлку берёт
Смахнёт возле зеркала пыль.
Из чашки дымящийся кофе глотнёт
И снова прибавится сил.
Мозоли от ножниц. Суставы болят.
Но это не страшно. Поверь.
Для мастера, лучше любой из наград,
Клиент отворяющий дверь.

Зонт

На старой скамейке, лет сорок назад,
Холодным, февральским денёчком,
С тобою сто раз целовались подряд
И ждали горячую ночку.
А мимо дедуля с зонтом проходил,
Профессор, а может волшебник…
Он зонтик над нами тихонько открыл,
Сказал: «Я люблю понедельник!
И вы не ругайте его по утрам,