Распрягали – на ходу.
И топтал какой-то дядя
Краснокожий партбилет,
Обменяв талон не глядя
На кулёк дрянных галет.
Хлёсткий век дороговизны
Расплывался, как синяк…
Сын ли, пасынок отчизны,
Был – как все – и я бедняк.
Я восьмое-двадцать третье
Блюл, как будто бы обряд,
И мечтал восьмое встретить
Я Седьмого ноября…
И желал я неулыбым
Сейфом стать с одним глазком,
Чтоб пузатой важной глыбой
В уголке стоять молчком
И для всяких операций
Отпираться, чуть звеня,
Чтобы пачки ассигнаций
Клали тётеньки в меня.
Но – в мечтах своих богатый -
Сладить с бедностью не мог
Я, безделья друг заклятый,
Я, редчайший мотылёк!
А о н а … Влекущей синью
Упорхнула в Новый Свет
Из почти уже России,
Но ещё союзных лет.
Вот и всё… И я остался
В т о й стране… В ничьей, в чужой!
Словно сам я – эти стансы,
Не отправленные мной
В должный час…
"… О, если ты,
Возлюбленная моя,
Однажды придёшь ко мне, -
Я, клянусь, расскажу обо всём,
Что случилось меж нами…
Только не думай, молю,
О моя золотая айва,
Будто вор я…
Верь мне, ты ошибаешься!
Но я и не ливень,
Если ты – поле в засуху,
Я не хлеб, если ты голодна…
Так случилось,
Прости…
Мы друг друга не поняли,
Потому что не знали,