Животных с детства я любил,
Как Мамин Сибиряк.
Бим, что – он снова в стороне,
А тут представить жутко,
То, что поднять придется мне,
С ружьем руку на утку.
Как я в глаза ей посмотрю,
Когда спущу курок,
Ее, ведь, планы к октябрю,
Обжить Ближний восток.
Не повезло тебе, Бимон,
С хозяином твоим:
Он размазня и пустозвон,
Домой пошли-ка, Бим.
* * *
Оливье
Скажите, на каком столе,
В час праздничного бума,
Салат не встретишь “Оливье”,
Как дорогого кума.
Мы вместе с ним на Новый год
И на 8 Марта,
Он, как открытый сейфа код,
Он, как предвестник фарта.
Пусть он по форме неказист
И прост по содержанью,
Но он салат-авантюрист:
Он – недруг воздержанью.
В нем, словно в бане, все равны,
Лежа лицом в салате,
Не различаются чины
И разница в зарплате.
Любовь к салату “Оливье”
На уровне загадки,
Но если есть он на столе,
То, значит, все в порядке.
* * *
Мат
Хоть закрывай руками уши,
Идя по улице домой,
Мат отравил мозги и души,
Вальяжно рея над страной.
Страной Булгакова и Фета,
Толстого, Блока, Куприна,
Когда, куда ушло всё это?
К чему ты катишься, страна?
Устав от уличного мата,
Открыть том Пушкина спешу,
И, вдруг, читаю про кастрата:
“…Я? Я х… себе чешу!”