Любовью жизнь пропитана насквозь

Впрягу кобылицу седую,

Прощай ненавидимый рай!

Секунду потрачу на сборы,

А нервы сожму в снежный ком.

Быстрей эта кляча чем «скорый»!

Прощай, ненавидимый дом!

В дорогу с собой корку хлеба.

Мне хватит одной, так и знай!

Взовьюсь ночью в стылое небо…

Прощай мой упрямец, прощай!

Ты – не поэт.

Не бывает людей – не поэтов!

Каждый чувствует сердцем весну

Нужно вспомнить однажды об этом,

И настроить мечтаний струну.

Не бывает людей не поэтов!

Оттого растревожил мне сны

Твой венок из горячих сонетов,

Что звучал, словно пенье весны.

Не бывает людей не поэтов?

Я бы верила, но, как на грех,

Я тебе щебетала о лете,

Ты же – холоден был, словно снег.

Поэтессы

Есть женщины просто по роду,

Бывают ещё – поэтессы.

Достойных мужчин у природы

С огнём не сыскать им без стресса.

Зачем поэтессы мужчинам?

Из собственной практики знаю:

Находится вечно причина

Печалиться, горько страдая.

Обычным – достаточно, вроде,

Мужчин удивлять пирогами.

А мы же, стремимся к свободе,

Ведём диалоги с Богами.

Характер – сплошная загадка.

Разгадывать – хватит ли жизни?

Идем за судьбой без оглядки,

Рыдаем слезами Отчизны.

И льются печальные строки -

Роняем их ночью в страданьях…

Смеёмся мы меньше тех, многих,

Но требуем больше вниманья.

Река

В поле, сожжённом солнцем, знаю одну реку:

Словно земная вена, чёрные воды несёт.

В шелесте волн – покоя нет там для человека –

Злится или устала, она и сама не поймёт.

По берегам журавль здесь ни один не ходит,