Поэзия и малая проза

Ветер в сердце колебит устой…

В твоей малой горсти – центр мироздания…

Только ты меня забыть…

Постой!

Я смогу. Осилю. Осознаю.

Что я сделала не так опять…

Как же жаль, что мало сил и знаний,

На открытом месте бой мне дать…

Дать мне бой моим нелепым страхам, в коих нет той истины…

Страхам, что залепят, заиначат, извратят и унесут…

Враги!

Вот, что это! Вражьи силы ничего не значат, а пока, что ж мне их самой не переиначить, не сменить, не отбелить…

Греха!

Я греха нелепой страсти, рук оков и свет из глаз так боюсь переиначить.

Вновь, и вновь, и снова на…

Заказ!

Это так опять переиначить в что-то многим б'ольшее для нас…

Не надо мне Нью-Йорков и Парижей))

Не надо мне Нью-Йорков и Парижей…

Алма-Ату люблю я глубоко.

И никогда не станет мне здесь

О-ди-но-ко…

Москву люблю я тоже, но другой любовью…

Москву люблю я тоже, но другой любовью…

Здесь солнце слишком раненько встаёт.

А я – не жаворонок.

Вот.

А Лондон всем мне мил…

А Лондон всем мне мил

То юность.

Глоток свободы.

Необычный стиль.

Нет, никогда не будешь ты утиль…

В Грин Парке травка лезет в нос

В Грин Парке травка лезет в нос…

Нет фунта за шезлонг.

Простой матрос.

Центральный парк…

Центральный парк.

Лошадка и карета.

И здесь Киану бродит где-то