Зелёный рояль. ЗЕВСограммы

Автор

Евгений Викторович Запяткин

Жанр

Юмористические стихи

Год написания книги

2020

<< 1 ... 3 4 5 6 7 8 9 10 11 ... 34 >>

На страницу:

Перейти

7 из 34

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Болезнь

На грани взрыва череп и икота,
Но слух стремится к жалким голосам:
Всегда приятно видеть, если кто-то
С утра болеет больше, чем ты сам.

Болтун

Не тревожьте мне душевных струн
Болтовнёй вокруг владельца трона.
Я запомнил с детства, что болтун –
Это же находка для шпиона.

Боль

Здесь вам совсем не райские края –
И не понять, откуда что берётся.
Чужая боль кому-то как своя,
И он с ней будет до конца бороться.

Борьба

Пишет сюжет судьба
Всем, кто ей очень рад:
Если вся жизнь – борьба,
То смерть – её результат.

Крутясь в фортунном колесе,
Мы делим взлёты и заскоки.
За что бороться – знают все,
И лишь немногие – за сколько.

Брак и развод

Бантик в кармашке, фата в волосах,
Счастье – в любви и в баксах.
Браки заключаются на небесах,
А разводы оформляются в загсах.

Возможна ужасная драка
В семье через день или год:
В момент регистрации брака
Лишь только в зачатке развод.

Бренность

Мы все – от больших и до малых –
Уходим, откуда пришли.
Бананы растут на пальмах,
А пальмы растут из земли.

Блеск пропал у моих рыбьих глаз,
Бледность пишет скончанье на роже.
Если я умираю сейчас,
То вы тоже умрёте, но позже.

Нарушая законы, права и режим,
Мы из детства до старости быстро бежим.
Звёздный час не решает извечных проблем –
Смертный час неизбежно приходит ко всем.

Даже если сто лет повезёт тебе встретить –
И за всё и на всё невозможно ответить.
Царь и раб, недоучка и мудрый философ
В мир иной отправляются с кучей вопросов.

Любой покинет этот свет
И будет истлевать –
Кукушке даже мало лет
Осталось куковать.

Новости недельные,
Доллары в конверте –
Всё кругом поддельное,
Кроме нашей смерти.

Кем бы ни был ты в мире: рабом иль царём –
Всё равно мы не вечны и скоро умрём.
Замолчит навсегда телефон наш мобильный,
Но цветов бы хотелось на холмик могильный.

Если в первых рядах мы сейчас не стоим,
То кому-то сгодимся и прахом своим:
Через тысячи лет из тебя и меня
Будет сочной трава для лихого коня.

Меня не надо матом поливать.
И зря вы надо мной сейчас смеётесь.
На то, что я умру, мне наплевать.
А вы тут не навечно ль остаётесь?

Живы наши привычки –
Радостно плыть по волнам:
Птички поют, птички
Марш похоронный нам.

Говорят веками, что живём не так:
Кто при ясном свете, кто в туманной мгле.