Чтоб я в любое время дня
И ночи мог писать стихотворения.
Спасибо, дед, но всё равно
Я музу выпущу в окно,
Пускай она летит судьбе навстречу.
И понесут её крыла
К поэтам, жаждущим тепла,
А завернёт ко мне – всегда привечу.
Припев
Простудный хор
А ну-ка тише, пасынки природы!
На камертон настройте голоса.
Хотя бы раз в году – пред Новым Годом
Мелодией надуйте паруса.
И я хотел бы с вами спеть дуэтом
О нежности, о чувствах, о любви,
Но не судьба, и главное – при этом
Инфекция виновна – ОэРВИ.
Спокойно, в ля-миноре, три-четыре,
Пускай мотив поддержит вся туса.
Но что-то, блин, неладно в этом мире,
Французы говорят – камси-камса!
А я хотел бы с вами спеть дуэтом
О нежности, о чувствах, о любви,
Но не судьба, и главное – при этом
Инфекция виновна – ОэРВИ.
Оркестр во весь дух играет тутти,
Аранжировщик выдал чудеса.
И хор орёт, как будто в зале Путин,
Но не заглушишь скрипы колеса.
А я хотел бы просто спеть дуэтом
О нежности, о чувствах, о любви,
Но не судьба, и главное – при этом
Инфекция виновна – ОэРВИ.
Залётный
Война-войной, но всё же знайте меру!
Плевать Верховной Раде на народ.
На Украине чествуют Бандеру,
И, как нарочно, – точно в Новый Год.
При том, что антирусская Европа
(Пускай давно почил эСэСэСэР),
Твердит, что наш, советский дядя Стёпа
Родней и ближе нынешних Бандер.
Вот у поляков спросим для примера,
Кто на Волыни был заглавный кат?
Ответ один-единственный – Бандера.
Тут не поможет лучший адвокат.
И тяжко тем, кто школьников постарше,
Кто не успел от власти охренеть,
Смотреть на эти факельные марши,
На эти «зиги», свастики и медь.
На тех, кому истории уроки
Уже задули фирменный клистир,
И кто истошно, надувая щёки,
Визжит: «Победа!» вместо «Миру-мир!»
Ура-ура! Планирует фанера,
А где-то там, внизу лежит Париж.
И в небесах побуквенно «БАНДЕРА»,
Ответ с земли – «А ну, залётный, КЫШ!»
Январь 1919 – январь 2019
Сто лет прошло уже, год в год,
Когда, рванувши из горнила
Войны, на весь казачий род
Волна репрессий накатила.
Цель обозначили вожди,
И началось… Избави Боже!
Кресты прибиты на груди,
Лампасы вспороты по коже.
Расстрелы, казни без суда.
Штыком проколота свобода.
Тюрьма и ссылка в никуда —
Вот доля нашего народа.
Боль эмиграции, тоска,
Обиды щупальца тугие,
Ствол револьвера у виска
От рвущей душу ностальгии.
И там враги, и здесь враги.
Порой и близким нету веры.