нищеты золотой крест
а сегодня я был там
где когда-то стоял дом
в этом доме горел свет
много-много твоих лет…
1990
* * *
Не плачьте, ни стихи, ни жизнь, ни сон!
Пусть грусть шуршит: она всегда шуршит,
как стрекоза, как вереск, как самшит,
как что-нибудь ещё… я обо всём.
Часы стрекочут – тиканье часов
напоминает лето и тепло,
когда цикады сотней голосов
своё сухое тешат ремесло.
Что ж… разведём костёр из сушняка
и в прошлое отныне – ни ногой!
Смотри, сухая времени рука
подбрасывает хворосту в огонь:
горят архивы, и горят мосты,
и мысль твоя – последним огоньком…
чьи отсветы ложатся на листы
сухим воспоминаньем – ни о ком.
* * *
Ну, и чего же ты хочешь -
кроме того, что имеешь,
память моя… я тотчас
назову тебе каждую мелочь:
крохотный сад с лопухами,
большими, как небо и море,
или письмо со стихами -
смешное такое… прямое!
Вот ещё помню – башню
где-то в Литве вечерней,
или явленье Вишну:
индийские увлеченья…
счастье на длинных нитках -
воздушных шаров свобода,
облака на старых открытках
моего небосвода.
* * *
Как всё вокруг звенит, кроме того,
что не звенит, поскольку и не может!
Но я о том, что может: стайка мошек,
монетка по булыжной мостовой
и вот ещё… поэзия – стрела
или, не знаю, льдинка, колокольчик -
позванивает как когда захочет
про разные прекрасные дела!
Поди пойми, о чём она сейчас -