Последний отзыв
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Поэтом быть… Стихи…
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Ведь крылья чувств – лишь для умалишённых,
Для тех, кто верил. И любил летать.
Мне интересно было с ней, не скрою.
Не только плотью был я увлечён.
Она и днём была сама собою,
Могла молчать часами, ни о чём…
В быту была почти невыносима,
(Мне не забыть со скорлупой омлет).
Искусство – Быть, а всё другое – мимо.
И посторонним места просто нет.
Любила манго, мандарины, крабов.
Литературу обсуждала мудро.
Читала Ницше, Гёте, Кобо Абэ,
Не понаслышке знала Камасутру…
В её кассетнике – Бетховен, Сепультура,
Луи Армстронг и разный авангард.
Мне по нутру была её натура,
Хоть иногда я был и сам не рад.
Безумство в жизнь неспешно превращая,
Она могла сюрприз преподнести.
Всевышний ждал, пока что всё прощая,
Но миг настал, расплаты не снести…
Была то полночь, или уже утро,
От пылких чувств устали мы вдвоём.
Не мудрено ведь. Знанье Камасутры
Сжигает плоть. Она горит огнём.
Балкон дышал живительной прохладой,
Она промолвила вдруг, пыл свой остудив:
– Прощай… Пора… Не жди, мне в небо надо…
И нагишом с балкона, как в обрыв…
Асфальт внизу готов уже был к встрече,
Сырой усмешкой губы облизнув.
И пусть полёт её был скоротечен —
Почти что Ангел в небо ускользнул.
Парит теперь меж облаков с усмешкой,
Лукавых глаз блеск часто виден мне.
И до сих пор, с любовью и надеждой
Прошу забрать с собою. Хоть во сне…
Хочу познать полёта пыл, и ужас,
Хочу почувствовать биение сердец,
В порывах страсти рвущихся наружу,
Ведь тот полёт, поверьте, не конец.
Он лишь проход в нелепый промежуток,
Что между жизнью-смертью в даль лежит.
Хоть иногда от мыслей этих жутко —
Но лишь познав тьму, начинаешь жить…
30.09.2022г. Е. Баюрин.
Про любовь…
Свежи ещё воспоминанья,
Где поцелуев ночь полна.
Полёт души и сон сознанья,
И в тишине твоё дыханье,
И сутки напролёт без сна.
Мы чувства с трепетом хранили,
Боясь себе признаться в них.
От встречи и до встречи жили,
Каждой секундой дорожили,
Мгновенья обращая в стих.
В груди, пожаром опалённой,
Сердца стучатся в унисон.
Идёт ли время для влюблённых,
В порыве страсти, окрылённых,
Иль проплывает, словно сон?
Пусть за окном бушует ветер,
Пусть мелкий дождь стучит в окно.
Лишь пред собой во всём, в ответе,
И в темноте и в ярком свете,
В едином чувстве, за одно…
Всё помню, верь, на самом деле,
Любимым и влюблённым был.
Глаза, что на меня смотрели,
И даже родинки на теле,
Вот только Имя позабыл…
июль 2019-го. Е. Баюрин.
Пронзительная утренняя тишь…
Пронзительная утренняя тишь…
Роса в траве, как россыпь самоцветов.
Ты в трубку телефонную молчишь,
Пытаясь подобрать простых ответов.
Расстались мы с тобою второпях…
А впрочем, мы и встретились случайно.
Я был тогда почти что на «бровях»,
Для тех, кто верил. И любил летать.
Мне интересно было с ней, не скрою.
Не только плотью был я увлечён.
Она и днём была сама собою,
Могла молчать часами, ни о чём…
В быту была почти невыносима,
(Мне не забыть со скорлупой омлет).
Искусство – Быть, а всё другое – мимо.
И посторонним места просто нет.
Любила манго, мандарины, крабов.
Литературу обсуждала мудро.
Читала Ницше, Гёте, Кобо Абэ,
Не понаслышке знала Камасутру…
В её кассетнике – Бетховен, Сепультура,
Луи Армстронг и разный авангард.
Мне по нутру была её натура,
Хоть иногда я был и сам не рад.
Безумство в жизнь неспешно превращая,
Она могла сюрприз преподнести.
Всевышний ждал, пока что всё прощая,
Но миг настал, расплаты не снести…
Была то полночь, или уже утро,
От пылких чувств устали мы вдвоём.
Не мудрено ведь. Знанье Камасутры
Сжигает плоть. Она горит огнём.
Балкон дышал живительной прохладой,
Она промолвила вдруг, пыл свой остудив:
– Прощай… Пора… Не жди, мне в небо надо…
И нагишом с балкона, как в обрыв…
Асфальт внизу готов уже был к встрече,
Сырой усмешкой губы облизнув.
И пусть полёт её был скоротечен —
Почти что Ангел в небо ускользнул.
Парит теперь меж облаков с усмешкой,
Лукавых глаз блеск часто виден мне.
И до сих пор, с любовью и надеждой
Прошу забрать с собою. Хоть во сне…
Хочу познать полёта пыл, и ужас,
Хочу почувствовать биение сердец,
В порывах страсти рвущихся наружу,
Ведь тот полёт, поверьте, не конец.
Он лишь проход в нелепый промежуток,
Что между жизнью-смертью в даль лежит.
Хоть иногда от мыслей этих жутко —
Но лишь познав тьму, начинаешь жить…
30.09.2022г. Е. Баюрин.
Про любовь…
Свежи ещё воспоминанья,
Где поцелуев ночь полна.
Полёт души и сон сознанья,
И в тишине твоё дыханье,
И сутки напролёт без сна.
Мы чувства с трепетом хранили,
Боясь себе признаться в них.
От встречи и до встречи жили,
Каждой секундой дорожили,
Мгновенья обращая в стих.
В груди, пожаром опалённой,
Сердца стучатся в унисон.
Идёт ли время для влюблённых,
В порыве страсти, окрылённых,
Иль проплывает, словно сон?
Пусть за окном бушует ветер,
Пусть мелкий дождь стучит в окно.
Лишь пред собой во всём, в ответе,
И в темноте и в ярком свете,
В едином чувстве, за одно…
Всё помню, верь, на самом деле,
Любимым и влюблённым был.
Глаза, что на меня смотрели,
И даже родинки на теле,
Вот только Имя позабыл…
июль 2019-го. Е. Баюрин.
Пронзительная утренняя тишь…
Пронзительная утренняя тишь…
Роса в траве, как россыпь самоцветов.
Ты в трубку телефонную молчишь,
Пытаясь подобрать простых ответов.
Расстались мы с тобою второпях…
А впрочем, мы и встретились случайно.
Я был тогда почти что на «бровях»,
