улепётываем,
Сонный мрак
покидая
навек!
Ждут нас новенькие
переплёты!
Ждёт нас новый там
человек!..
23 апрель 1982 г.
ПЕРВАЯ СМЕРТЬ
Почему с годами всё меньше друзей,
Всё больше товарищей
да, так, знакомых;
Черней одиночество в море людей
И невыносимее дома?..
То нас избегают, то мы – избегаем…
Уж руку тепла протянуть – недосуг…
Так что же выходит,
что мы – умираем?..
Мы? В тридцать? От собственных рук?!
Но мы бережёмся, бежим от инфаркта
И в споры не влазим,
не лезем из кожи.
Мы лишь наблюдаем
события, акты
И лишь говорим: «Ни на что не похоже…»
С годами всё меньшее друзей…
Почему же?!..
Наш мир усложняется иль упрощается?
Мы ль многогранней становимся?
Уже?
Стужа!
Стужа.
Стужа…
Нас ослепляет, как малые лужи!..
Осень
кончается…
23 апреля 1982 г,
О ЦЕНЕ БЕСЦЕННОГО
Не вижу мгновений…
Не слышу минут…
А годы, как тени —
Тают, не ждут.
А я, словно вечный,
Всё корень
ищу
Бед человечьих.
Найду —
вы-
та-
щу!..
А впутаюсь в сеть
Лабиринта дорог?..
Ну, что ж – на Пути
умереть!..
Не каждый ведь смог
Позволить себе
это высшее счастье,
быть к жизни
всей жизнью
своею причастным!?..
26 апреля 1982 г.
«Глупцу не суждено…»
Глупцу не суждено
Понять своей эпохи.
Он окружён женой,
Он ловит ласки, вздохи;
Он деловит в беседе
За трапезным столом —
Весь мир его в обеде,
Вся мера мира – дом;
Он в производстве дока,
Он на «Доске…» висит…
А разве это плохо?
Отнюдь!
Сегодня ж вся эпоха
На них таких стоит!..
Они
опора Власти,
Надёжный эшелон…
Он к бедам не причастен,
Проблем
не знает он…
Быть может это счастье,
Тем паче, коль из пасти
Зевота
За икотой
И храп…
Как сладок сон!..