Журавли, курлыча в небе,
Возвращаются домой.
Через нашу быль и небыль,
Клин их – добрый вестник мой.
Разлив
Разлив безбрежный;
На нём – вуаль;
Волна на стержне,
В тумане – даль.
День еле брезжит,
Повис, как шаль;
Луч в туче снежной,
Даст свет едва ль?
Пейзаж где прежний?
Сплошной потоп.
Весь лес прибрежный
В воде утоп.
Весне не важна
Вершин печаль.
Песок смыт пляжный…
А мне – не жаль.
Промоет грешный
Наш мир дождём,
И с солнцем вешним
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: