Мозаика

Не заметишь,
Треснет – а склеить
Уже не сумеешь.

    19.07.2011 19:07
    Э. Попова

Лето

Присело лето рядышком на лавочку.
Всё платье в сборочку. Поправив складочки,
Недолго думая, меня окликнуло —
Лесные ягоды в ладонь насыпало.
Пропитан воздух ароматом зелени,
И маки красные ковром постелены.
На плечи шаль цветастая наброшена,
Гуляло там, где луг еще некошеный.
Медочком липовым старалось потчевать.
Всё привечало спелой вишней сочною.
Примерив над прудом серьгу ольховую,
С напевом трепетным прошло сторонкою.

    05.07.2012 19:34
    Э. Попова

Август

Льняного лета жаркие деньки
Неторопливо переходят в август.
Струится ночь прохладой у реки,
И стелется туман как белый парус.

Балуют изобилием даров
Леса. Дней считанных хмельные грёзы.
Дыханье ярких бархатных цветов,
Опята на опушке у берёзы.

Под тяжестью склонился старый сад,
Свои плоды с глухим роняя стуком.
Повсюду спелых яблок аромат.
Янтарным мёдом золотится купол.

Август за собою позвал,
Подарил охапку цветов.
Яблоки в корзины собрал,
Шляпку из соломки мне сплёл.

    04.08.2012 13:09
    Э. Попова

Патефон

Из тяжёлых времён, измерений иных,
Патефон – отголосок прошедшей войны…

Он помнит многое. Он помнит главное.
А мир меняется – былого нет.
В нём ностальгией – песня неустанная,
Невольно вздрогнет, если слышен брейк.

Свидетель воинских сражений, подвигов,
Чуть было миною не поражён.
На хлеб выменивался в годы голода,
Победу приближая без погон.

Из чёрных раструбов, подобно идолам,
Пел Ив Монтан, а после Марк Бернес.
«Бесаме мучо», «Рио-рита» слышалась,
Домашним мюзиклом звучал оркестр.

Завод с бараками и коммуналками,
Международный летний фестиваль.
Хотели мальчики быть капитанами,
Вести к галактикам-мечтам корабль.

Окутан мир сейчас сетями-волнами,
А у соседа старый патефон.
Забытый обиталец подоконников
Для всех народов и для тех времен.

Он помнит – вечером друзей собравшихся,
Как выставлялся на чужом окне,
Звучанье в оттепель любимых «Ландышей»
И продолженье танцев во дворе…

    29.11.2012 14:52
    Э. Попова

Рассыпались бусы

Рассыпались алые бусы
на ветвях, озябших от зим.
Слегка прихватило морозом,
но так аромат их разит.
Как капельки прежних желаний,
мечтаний, осколки надежд,
На нити пустых ожиданий
нанизаны… сок ещё свеж.
Вкус ягод горчит и дурманит.
Однако поверье гласит,