услышишь звук, нет – отзвуки «вчера».
Твой стылый след уже за чердаками…
Вдоль сентября в районе «нет-и-да»
меняю дом из одиночных камер
на площадь в небе.
Срочно.
Навсегда.
Кукушка
Жизнь моя слюдой взялась
такой тонкою,
и не глина и не грязь
Пред солонкою.
Лабиринты и ходы
стеной закончены,
И подарены плоды
Всё с червоточиной.
Стала чаще называть
тычинку – пестиком,
Нитью рваной вышивать,
да больше крестиком.
Жизнь кукушкиным пером
вниз улетевшая,
Разрыдаюсь за столом,
Повзрослевшая…
2001 г
22
Вам двадцать два, а Вы – уже не Моцарт.
Скрипичный ключ не с Вашего замка.
Соломенное сердце разобьется
под куполами венского звонка.
Вы – нищий теоретик, нищий практик,
на радиусе первого кольца.
И посреди ахматовских галактик
не Ваша отрифмуется пыльца…
1998 г.
Творчество
Ни к чему все слова и прочее,
снова буквы жеманно топчутся.
Вот теперь самозванка – дочерь я,
за сквозными дверями Творчества!
И душа в робкой рифме взбитая,
разливается в формы – клетками.
Не затем, чтобы стать знаменитою,-
чтоб не сеялась однолеткою.
А у входа всё лиростаратели
Принимают породу темную
из руки поэтической Матери,
чтоб родными стать – не приёмными.
И кричат так упорно в уши мне,
что дутары восточных мальчиков: