Ремиссия
***
– Стоп, снято! Всем спасибо. Перерыв полчаса. Следующей снимаем сцену со случайным свидетелем.
Валерий Грисевич, киношный маньяк, протянул Жене руку и помог ей подняться с земли.
– Вставай, убиенная! Я тебя не слишком помял?
– Тебя самого убить надо, Грисевич! – выплеснула раздражение Женька. – Какого хрена ты меня за грудь лапал?
– А что ты хотела? Я же маньяк, дорогуша. Насильник и убивец.
– Маньяк, это точно. Используешь любой повод! – Женя брезгливо поморщилась.
– Между прочим, ты меня тоже локтем чувствительно приласкала, – заныл Грисевич. – Синячина будет. Что я Светке скажу?
– Так не засос же. Скажешь, производственная травма.
– Ладно, отбрехаюсь… Холод собачий. Замёрз. Пошли кофейку хлебнём?
Ещё чего! Тратить время на выслушивание давно заезженных баек этого самовлюбленного осла? Терпеть его якобы случайные прикосновения и поглаживания? Нет!
– Ты иди, Валер, а мне надо переодеться. Ты меня так эффектно по грязи проволок! Вон, вся спина в глине. И ноги тоже.
– Искусство требует жертв, дорогуша. У тебя на сегодня всё?
– Всё. Поеду домой реанимироваться. Не люблю умирать! Как-то мне после этого… хреновато…
Грисевич рванул на поляну, где были припаркованы фургоны киногруппы. В буфет побежал. До чего же он мерзкий! Недаром играет убийц и маньяков. И всегда лезет к партнершам целоваться. С языком. Фу, гадость!
Киношная братия разбрелась по площадке. Светики начали передвигать оборудование, готовить освещение для следующей сцены. Рядом с ногой прошуршал толстый кабель. Как удав. Женька невольно вздрогнула и погладила горло. А где шарфик? Она оглянулась и увидела, как незнакомый парень в чёрной куртке, чёрных джинсах и грубых башмаках на рифлёной подошве поднял с земли цветную тряпочку и припал к ней носом. Кто такой? Наверное, новенький. Из костюмеров или реквизиторов.
Женя вдруг осознала, как она замёрзла. Действительно холодно. Особенно в туфлях, особенно с мокрой ногой. Зачем эта покойная дурочка Яна носила юбку и туфли? Маньяков приманивать? То ли дело джинсы и кроссовки – тепло, удобно. Да, надо скорее переобуться и надеть тёплые носки. А то завтра опять из носа потечет.
Дымомашину давно выключили, но в воздухе продолжал висеть искусственный туман. Качественный, плотный. Он медленно дрейфовал в сторону поляны с киношными автофургонами. И там уже всё затянулось непроглядной серой хмарью.
Вагончик, где Женя переодевалась, должен быть где-то слева. Кажется, слева… Надо спросить у помрежа. У Татьяна не голова, а суперкомпьютер: всегда всё знает, всё помнит. Только что-то её не видно. Должно быть, тоже пошла греться. Придётся искать самой.
С поляны доносилось ровное урчание генераторов. И голоса. Женя двинулась на звук. Внезапно из тумана вынырнула плотная тёмная фигура. Женя испугалась страхом только что погибшей Яны. Чёрный человек! Убийца!
Но это оказался помощник оператора Слава Угрюмов. Он рысью пробежал мимо. Наверняка главного осенила очередная гениальная идея, и он послал проверить экспозицию. Или композицию… На ходу Славка бросил: «Классно ты сегодня умерла, красотка. Я плакал!» И Женька послала ему вслед благодарный воздушный поцелуй.
Через несколько шагов она упёрлась в заднюю стенку ближайшего фургона. Уже проще. Только непонятно, где тот стоит – справа, слева или по центру? И как искать нужный вагончик?
Впереди послышались голоса и жизнерадостные раскаты хохота. Это пиротехник Николаша, как обычно, потешал публику анекдотами:
– А вот этот знаете? Как раз наш случай. «– Вы какое кино любите? – Хорошее, такое, чтобы с мозгами. И чтоб мозги брызгами по асфальту».
Анекдот вызвал новый взрыв смеха, и Женька хохотнула вместе со всеми. Действительно наш случай: мозги, кишки, маньяки. «Осеннее обострение». Детектив-триллер.
«Если вся эта весёлая компания зависла у буфета, – рассудила Женя, – надо держаться левее». Она взяла влево и вскоре наткнулась на вагончик с реквизитом. Значит, уже совсем близко.
Сзади что-то хрустнуло. В Женькином мозгу настойчиво зазвенел тревожный колокольчик. Дыхание сбилось, пульс зачастил. Ноги предательски задрожали и ослабли в коленках. Она обернулась. Никого. В пределах пятишаговой видимости. «Глупости! – одёрнула себя Женя. – Здесь же народу полно! Целая съёмочная группа. А главный маньяк Грисевич сидит в буфете. Наверняка уже согрелся. И не только кофе, а чем-нибудь покрепче».
И всё-таки не оставляло чувство, что кто-то идёт следом. Крадётся, сдерживает дыхание… Наверное, у неё тоже осеннее обострение – паранойя. Или остаточный эффект после съёмки…
Наконец из тумана показался голубоватый вагончик с логотипом киностудии. Рядом никого не было. Женя уже было собралась нырнуть внутрь. Но её окликнул незнакомый голос:
– Евгения! Можно вас на минуту…
Это был новый ассистент – тот, что подобрал пёстрый шарфик. Он протянул ей смятую цветную тряпочку. Как мило с его стороны…
Женя сделала шаг навстречу. И застыла. Потому что увидела его глаза. Белёсые дурные глаза. В которых не было ничего человеческого. Глаза хищника, настигшего свою жертву.
Унаследованные от мёртвой героини страхи взметнулись стаей испуганных птиц! Нет, этого не может быть! Это не кино! Это жизнь! Я не Яна, которая по сценарию, должна умереть. Я актриса. И со мной не может случиться ничего ужасного!
Незнакомец в чёрном схватил за запястье и рывком притянул Женьку к себе. Она только успела открыть рот для крика, как почувствовала на лице мокрый след чужих губ. Губ, пахнувших буфетными беляшами. Она рванулась. Обоими кулаками стукнула насильника в грудь. Тот отпрянул. Но быстро собрался и сгрёб в кулак её волосы. Больно рванул. Голова откинулась назад. Хрустнули шейные позвонки. Но Женьке удалось пнуть противника коленом. Целила в пах. Но не попала.
А дальше было всё как в кино. Короткий резкий удар в живот. Лезвие ножа, рассекающее плоть. И кровь, настоящая, не бутафорская, пачкает светлое пальто. Металлический привкус во рту. Невозможность закричать. Потому что жизнь вытекает из тела горячей красной струей. А в горле булькают невнятные звуки. Агония…
Слабеющими пальцами Женя вцепилась в плечи своего убийцы. Тот нежно обнял её и прижал к себе. Он целовал окровавленные губы, как голодный, который насыщается чужой болью. А потом осторожно опустил на землю. Угасающим зрением Женя видела, как убийца встал перед ней на колени. Пёстрым шарфиком он вытер её лицо, и, прощаясь, поцеловал в лоб.
– Прости! Я не хотел. Но ты сама не оставила мне выбора…
«Я не люблю умирать». Это было последнее, что успела подумать Женька перед тем, как из неё окончательно вытекла жизнь.
***
Уф! На сегодня всё! Я закрываю крышку ноутбука. Глаза устали. И шея затекла. С удовольствием потягиваюсь – до хруста в позвоночнике. Сегодня хорошо поработалось. Глава «Осеннего обострения» почти готова. Теперь надо дать тексту вылежаться день-другой перед чистовой правкой. По-моему, неплохо получилось. Ай да Наташка, ай да…! Да!
За окном темно, сыро… Начало ноября, как в моём романе. Оконное стекло запотело по краям. Это героини надышали жарким дыханием предсмертного страха. Не люблю писать о смерти! И каждый раз выписываю эти сцены долго, мучительно долго. Но в детективном жанре без смертей не обойтись. Да и читатель хочет, чтобы ему пощекотали нервы. Волей-неволей приходится приправлять текст кровавыми подробностями. Может, я тоже маньяк? В душе. И только прикидываюсь благонамеренным автором? Впрочем, маньяки среди женщин практически не встречаются. И здесь дискриминация…
Смотрю на часы – шесть двадцать. Скоро придёшь ты. «Любимый муж возвращается с работы». Ты сегодня опять забыл дома ключи. Вон они болтаются на крючке ключницы. Ты забываешь их с пугающей периодичностью. Ну, что у тебя за память? Надо бы купить тебе таблетки гинко билобы. Может, поможет? Хотя на самом деле с памятью у тебя всё нормально. Ты забываешь ключи, потому что тебе это неважно. Я же почти всегда дома. А если б я ушла в магазин? Или поехала в издательство? Впрочем, тогда бы я тебе позвонила… Ладно, не буду ворчать, как старая карга.
Лучше пойду готовить ужин. Ты всегда приходишь голодным. Сегодня у нас котлеты, твои любимые. Хорошо, что фарш я сделала накануне. Днём не пришлось отрываться от романа. И – да здравствую я! – удалось закончить главу. Взбиваю венчиком яйцо. Высыпаю на тарелку муку для панировки…
Звонок в дверь. Почему ты сегодня раньше? Ездил к клиенту? У меня руки в муке. Вытираю их о полотенце. И почему ты звонишь в дверь, а не по домофону? Как ты попал в подъезд, без ключей? Только не говори, что знаешь код. Ты даже номера моего мобильного не можешь запомнить. Как мы раньше жили без гаджетов?
Иду к двери. Ах да, мальчишки сломали домофон. Соседка жаловалась, что домовая контора никак не пришлёт мастера. Не те времена, чтобы оставлять подъезд открытым. К тому же ноябрь, осеннее обострение, маньяки…
Ты снова звонишь. Какой же ты нетерпеливый, ей Богу! Сейчас открою, подожди! Я поворачиваю ключ и широко распахиваю дверь…
Голоса
Утром я проснулся от того, что женский голос отчетливо произнёс:
– Просыпайся, уже половина девятого!
– Ну и что?
– А то, что тебе давно пора приниматься за работу!
У голоса был противный птичий тембр и не менее гнусные ворчливые интонации. Так могла бы говорить жена. После лет десяти брака. Когда весь мёд супружества давно съеден. И даже соты пережеваны в безвкусную серую жвачку. Жена… Но жены у меня нет. Насколько я помню.
Да, вспомнил! Вчера матушка опять предприняла мощную атаку под флагом «пора жениться». Что все её подруги – уже давно бабушки, и только она одна… Вот и приснился кошмар. Так это сон! Настроение сразу же подпрыгнуло вверх. Я с наслаждением потянулся. Свободен, самодостаточен и счастлив!
Сейчас хлебну кофейку и засяду за работу. Новая компьютерная игрушка получается просто улётной. Пришельцы, монстры… Подселенцы.
Я распахнул дверцу холодильника. Надо бы чего-нибудь жевнуть перед работой…
– Почему у тебя пустой холодильник? – возмутился всё тот же женский голос. – Посмотри, как ты питаешься!
Я оглянулся. Вчера вроде бы никого к себе не приводил… Да и вообще после разрыва с Нинкой я третий месяц живу без секса. Не хватает времени заняться личными делами. Наверное, послышалось.
Холодильник действительно был пуст. Только яйца да полбатона белого. Я достал три яйца.
– Опять яичница? – недовольно проворчал голос. – На завтрак надо есть каши. Это полезно.
Я испуганно потряс головой. Мамочки родные! Голос звучал внутри моей головы! Неужели доигрался в игрушки до подселенцев! Я не придумал ничего умнее, как вступить в диалог:
– Иди ты к чёрту! Что хочу, то и ем!
– Мам, он мне грубит.
Мам? Это она кому? И тут же вступил второй голос, не менее противный, чем первый:
– А я тебе говорила. Надо было выходить за Сергея Леонидовича.
– Он же старый!
– Подумаешь, тринадцать лет разницы. Зато он сейчас – префект районной управы. Жила бы, как у Христа за пазухой. А не с одними яйцами в холодильнике.
«Это шизофрения» – с тоской подумал я. Но на всякий случай спросил:
– Вы кто?
– Кто мы? Вот это наглость!
***
– Доктор, я слышу голоса.
– И давно это с вами?
– С сегодняшнего утра. У меня в голове разговаривают две тётки. Одна утверждает, что она – моя жена, а вторая – тёща.
– А вы женаты?
– В том-то и дело, что нет. И не собираюсь!
– Наркотиками, случаем, не балуетесь? Алкоголем?
– Нет. Я веду вполне здоровый образ жизни, – обиделся я.
– В последнее время не переутомлялись? Может, были какие-то травмы?
– Только моральные. Матушка потребовала, чтобы я немедленно женился. Причём, в ультимативной форме.
– И у вас в голове появилась жена? Так-так. Интересный феномен. Ну что ж, давайте обследоваться. Для начала я выпишу вам направление на МРТ головного мозга.
***
Я сидел перед кабинетом томографии и с тоской слушал перебранку голосов.
– Зачем ты согласился на МРТ? – укорял меня голос «жены». – Это же такая дорогая процедура. И бесполезная. Лишняя трата денег.
– А тебе-то что? – вспылил я. – Может, я хочу увидеть, каким образом ты застряла у меня в мозгу. Как вы ко мне прицепились?
– Ничего ты не увидишь! Лучше б на эти деньги купил бы себе что-нибудь приличное. А то ходишь, как оборванец.
– Ему к психиатру надо, – подключилась «тёща». Она говорила обо мне в третьем лице, как об отсутствующем. – У него заторможенное развитие. Тридцать четыре года, а ведёт себя как малый ребёнок. Вон, до сих пор в компьютерные игрушки играет.
– Ты должен найти себе приличную работу в приличной фирме, – постановила «жена». – Скажем, в «Майкрософте». Или в «Яндексе».
– Меня вполне устраивает моя работа.
– Ой, не смеши меня! Это не работа, а времяпрепровождение. В обмен на пособие по бедности.
– Да! – согласилась «тёща».
– Мне хватает! – заявил я в жалкой попытке отстоять самостоятельность.
– А о детях ты подумал?
– Каких ещё детях?! Нет у меня никаких детей!
– Нет, так будут. В тридцать четыре года давно пора обзавестись детьми!
«Вот мегеры! – подумал я в бессильной ярости. – Они же мне весь мозг вынесут! Может, треснуться лбом о стену? Чтобы вышибить их к чёрту».
– Я всё слышу! – пригрозил голос с птичьим тембром. – Даже не мечтай, что сможешь так легко от меня избавиться!
Мамочки родные, я попал в ад!
***
Естественно, томография не ничего не показала. Три недели я бегал по врачам. Сдал все возможные и невозможные анализы. Прошел тесты на «маску Чаплина» и «пятна Роршаха». Был заподозрен в наркомании, шизофрении и болезни Альцгеймера. Мне выписали антидепрессантов на несколько тысяч рублей. И всё напрасно! Две мегеры вцепились в меня намертво!
Они всегда и всем были недовольны. Особенно мной. От них я узнал, кто такой «настоящий мужчина», и как он должен обращаться с женой и мать-её-матерью. Я, естественно, не отвечал требованиям этого высокого статуса. Сомневаюсь, что на свете вообще существовал хоть один «настоящий мужчина» в понимании вредных тёток. Что же касается меня, то я не так жил, не тем занимался, не то носил, неправильно тратил деньги и свободное время.
Мегеры называли меня упрямцем. Я плохо поддавался дрессировке: не ел по утрам кашу, отказывался направить резюме в «Майкрософт». Чтобы отпугнуть их, я изо всех сил старался казаться хуже себя настоящего. Стал ходить по дому в мятых несвежих трусах. Перестал брился. Даже принялся нарочно чавкать за едой. Ещё немного, и начал бы сморкаться в два пальца на пол.
«Тёща» ругалась, говорила, что этот подонок (то есть я) портит жизнь её доченьке. А она, доченька, достойна настоящего мужчины. Как же я надеялся, что, в конце концов, тётки не вынесут моего хамства и переселятся от меня к другому, более достойному.
Но «жена», чёрт бы ее побрал, оказалась настоящей русской женщиной. Такие не бросают! Такие любят до последнего, пока не загонят в гроб своей заботой. Я был обречён!
***
В начале четвёртой недели позвонила мамушка. Она ничего не знала о моих мытарствах. Я не стал её расстраивать – все равно она ничем не смогла бы помочь.
– Сыночка! – сказала мама.
По обращению стало понятно, что мама не оставила намерений загнать меня в концлагерь брака. Если б она знала!..
– Сыночка, ты в пятницу ко мне приедешь?
– Зачем?
– Как зачем? Я пригласила в гости коллегу – Ольгу Алексеевну. Она придёт вместе с дочерью. Очень приличная девушка. Ей двадцать восемь лет. Она работает…
– Мам, ты опять сводничаешь? Я не хочу жениться! Я теперь, может, вообще никогда не женюсь!
– Сыночка, ты просто ещё не встретил подходящую женщину. Тебе надо больше знакомиться с приличными девушками. Вот дочь Ольги Алексеевны…
И тут у меня в мозгу сверкнула догадка:
– Мам, а как её зовут?
– Ну, давно бы так! Её зовут Ирочкой.
– Я тебе перезвоню, мам. Мне надо срочно проверить одну гипотезу.
***
– Слушай, – я подавил ставшее привычным раздражение и добавил голосу карамельной сладости. Раньше это действовало. Почти безотказно. – А как тебя зовут?
– Ты даже имени моего не помнишь? – вскинулась «жена» – Хорош!
– Так как тебя зовут?
– Ирина.
– Значит, Ирочка… А мать? Мать – Ольга Алексеевна?
– Вот видишь, ты сам всё прекрасно помнишь. И не надо притворяться!
– Ирочка, – взмолился я. – Милая, дорогая… Отпусти меня! Ведь я же инфантильный, безответственный, бесперспективный. Зачем я тебе? Ты найдёшь себе другого. Перфектного префекта районной управы. Даже мэра! Настоящего альфа-самца. Только оставь меня! Я погублю твою жизнь! Ты достойна лучшего!
– Знаешь, котик, настоящего мужчину делает женщина. Если над тобой хорошенько поработать, из тебя тоже может получиться что-нибудь стоящее. Главное – это правильное руководство.
***
В пятницу я поехал к матери. Я должен был посмотреть в глаза этой Ирочке. Уговорю её отказаться от меня. Упрошу. Заставлю. А если не удастся – клянусь, убью! Так больше жить нельзя!
Я вошёл в поезд МЦК. Народ, как всегда, расселся у окон, свободными оставались только места с краю. Я опустился на одно такое.
Тётки в моей голове лениво перебрёхивались о чём-то своём. Я притворился спящим. Чтобы не приставали.
Перед площадью Гагарина поезд вошёл в тоннель. Я открыл глаза и посмотрел в окно. На тёмном стекле отразился прозрачный девичий профиль. Вздёрнутый задорный носик, острый подбородок. Пушистый завиток у виска. Глаза под выпуклыми веками опущены в книгу. Почему я её сразу не заметил? Мой любимый тип. Теряю навык. Тётки вконец довели.
Я развернулся к соседке. От нее исходил дразнящий сладкий аромат. Так пахнет мой любимый чай «Эрл Грей». Цветами бергамота.
Что она с таким интересом читает? Вот это да! «Шизофренические расстройства личности». Может, это судьба? Я решился:
– Девушка, а вы – психолог? Мне срочно нужна консультация!
Психологиня подняла на меня взгляд небесной прозрачности. Таким взглядом, должно быть, на смертных взирают ангелы.
– Я только учусь на психиатра. Пока ещё не практикую.
– Но вам же нужна практика? А я представляю собой очень интересный случай. Понимаете, я слышу голоса.
– На самом деле слышите? – заинтересовалась студентка. – Какие?
– Мам, смотри, он какую-то малолетку клеит, – взвизгнула в моём мозгу разъяренная Ирочка.
– Это при живой-то жене? – запричитала «тёща». – И даже не стесняется, подонок!
Я мысленно послал Ирочку и ее мать к чёрту. Злобный вой двух мегер только усиливал эйфорию. Я смотрел в доверчивые глаза небесной прозрачности и говорил, говорил, говорил, ощущая себя… настоящим мужчиной. Ну, почти…
Голоса в моей голове вдруг замолчали. Последнее, что я услышал, был отчаянный всхлип:
– Ненавижу тебя! Пропади ты пропадом, подонок!
Какие прекрасные слова!
***
В пятницу я так и не доехал до мамы…
