401—500. Стихотворения

Но я не как ты, я как будто не полная…
По осколкам рассыпавшая-ся в мирах.
Чувства не как твои, а какие-то… волнами.
Я ищу, но не истину, а потерянный страх.

А ты живёшь, ненавидя плоскости,
Ты живёшь в этом мире-матрице.
Путаясь в лживой броскости
И слишком приторной яркости.

Ты линия – малограннее, но полнее.
Я лишь точка. Жизнь проецирует нас.
Кто победит, тот и добро. Оно кажется сильнее.
А жизнь короче, чем её пересказ.

Я, конечно, не с этой планеты.
Но мы с тобой оказались в одном пространстве.
Я всегда хожу против ветра,
А ты – против постоянства.

Я, конечно, у-бого другая.
Я альфа, омега, но я ещё ведь и бета.
Я знаю истину рая
И жду… жду тебя и лето.

«Если бы у меня была гитара…»

Если бы у меня была гитара,
Я бы на ней, наверно, сыграла.
Я бы не стесняясь спела
То, что сказать в жизни не успела.

Если бы я была круче,
Я бы никогда не молчала.
Я бы громыхала, как тучи,
Я бы вас, грешники, обличала.

Если бы я была умнее,
Я бы мир не один раз спасла.
Если бы стала сильнее,
А любовь была бы не зла…

Если б не билась осень
Холодными листьями вешними…
Ты бы меня разлюбил и бросил,
Как ветер дождик в сады с черешнями.

И всё равно… Если бы у меня была гитара,
Я бы научилась петь – и спела
О крыльях любви как о крыльях Икара
И о свете, который так мёртвенно белый.

О моей странной манере кричать

Сломанные рёбра истлевшей психики
Режут жизнь и не дают дышать…
Интересно, что скажут критики
О моей странной манере кричать?

Я говорю, что умираю в тишине —
Ты прав был: я кричу… Кричу стихами.
Я руки режу в кровь своей луне
За то, что ей не одиноко с вами.

За то, что видишь ты её, но без меня.
Не к той, что рядом, я ревную, а к луне…
А дождик – это часть меня,
Застывшая в твоём окне.

Помнишь, я говорила, за что люблю птиц?
Не за крылья… Они есть у всех.
Сколько стихов прошло, сколько лиц…
Сколько переломано мною вех.

Переломано, перемолото…
Сколько звёзд впустую упало…
Сердец много в мире расколото.
И до нас… Я не верила, хоть и знала.

Я помню, как только смерть искала,
А встретила тебя. Под тополем. Весной.
Я понимала, но не верила… Я ж понимала,
Что только умереть смогу с тобой.

И многое теперь мне у черты открылось.
Любовь, которая меня погубит,
Тобою задавилась.
Убить может лишь тот, кто больше счастья любит.

Убить затем, чтоб не страдать в итоге.
Убить её, чтоб выжил человек…
И отказаться от бессмертия, как боги.
И вырваться из клетки красных рек.

Бумажные человечки

Жизнь вырезает из цветной бумаги по кусочкам
Разных серо-бежевых людей.
Острые ножницы – прямо сквозь душу… И разрывают.