201—300. Стихотворения

Ещё не в одном человеке убьют.

«Загорелся лес…»

Загорелся лес
Алостью закатной.
Повернуть бы мне,
Повернуть обратно
И уйти под звёзды,
Что сияли свыше.
Слишком, слишком поздно.
Я их не услышу.
Опоздала малость,
Ноги в кровь разбив.
Сгинет ли усталость,
Пустоту разлив?
Огненной дорогой
Босиком ступаю по углю
В радости убогой,
Что тебя люблю.
Не наряд мне платье,
Не мечта браслет…
Где-то есть распятье,
А Иисуса нет.
Далью стонет лето,
Звоном комариным.
Не сыскать ответа
По дорогам длинным.
Не сыскать и жалость
Во кострах сердец.
Значит, мне осталось
Умереть. КОНЕЦ

«Забери у меня…»

Забери у меня
Всё, чтоб совсем ничего не осталось,
Благородно даря
Пустоту и усталость.
Отними всё, что есть,
Что так дорого мне.
Ты же знаешь, что месть
Не явлю я тебе.
Отними, опозорь и убей,
Благодетельствуя на виду,
Ядом своим облей.
Не боишься, что я уйду?
Ведь хранить, говоришь ты, глупо.
Вырви тогда уж и душу из трупа!
Отдавать для меня привычно,
Я войну прекратила давно.
Забери моё всё, как обычно,
Но отнять главное тебе не дано.
Ты пустыня, дрожащая тень,
С хваткой цепкой и злом в душе.
Однажды наступит день…
Нет, он наступил уже.
Для меня ты никто теперь,
Ты забираешь к тебе любовь.
Я ухожу за волшебную дверь,
А ты остаёшься здесь. Вновь.

А в осколках крика погибла сказка…

Должна ли тебе я
Хоть что-то?
То звук суховея
И грусти кого-то.
Зачем? Ведь не любишь…
Ядом меня вновь полить.
Любовь к себе этим губишь…
Я тебя уже не хочу любить.
Ты себя на меня не трать.
Небо синее мне дороже.
Ты не можешь ничего мне дать,
Разве что бритвой порез на коже.
Ты ворчишь, потому что ты злая.
Змея здесь не я, а ты.
Хорошо: Я не ты, я другая,
Я подруга своей мечты.
Ты про жадность зачем говоришь?
Деньги – тлен, потому что дороже ласка.
И опять на меня, как всегда, кричишь…
А в осколках крика погибла сказка.
Всё теперь.
Не осталось.
Ничего во мне нет.
Замурована в замок дверь,
А усталость
Не собьёт звонкий колокол лет.

«Исчезает страх, растворяясь в небесах…»

Исчезает страх, растворяясь в небесах
Глаз прозрачно-синих, будто родники.
Не уходит в ветер мысль о чудесах,
Доверяя безраздельно теплоте руки.
Ты ведёшь, ты – ветер.
Потому я за тобою и иду.
В этом чёрном-чёрном свете