Созвездие Львицы. Не сожженные дневники

«– Не узнать…»

– Не узнать…
– Я уже не та,
Что была на тебе помешана.
И окно, что светилось всегда,
Безразличием занавешено.

И зачем мне теперь цветы?
Если в сердце такая трещина…
– Потому что я понял – ты
Настоящая Моя женщина.

– Что с тобой? Уже поздно… спи,
Не твоя лебединая песня я.
– Я ошибка твоя, а ты
Идеальная Моя женщина.

Потеряв, только лишь осознал,
Что с тобой сердце билось бешено…
Строил замок не той… Опоздал…
Ты – моя Настоящая женщина.

Я хочу всё вернуть.
– Прости.
Твои фото уже перевешаны.
И зачем?.. Разошлись пути…
То, что было и есть, не смешивай…

«Я принес тебе столько боли…»

Я принес тебе столько боли.
Вот не знаю, куда положить…
Отнести её в спальню, что ли?
Иль по полочкам всю разложить?

Может быть, на пороге оставить?
Чтоб при входе, у всех на виду?..
Я пока не могу представить,
Но сейчас я ей место найду.

Здесь смотрелась неплохо бы, знаю.
Или, может, свалить на балкон?
Лишь бы ты каждый раз вспоминала:
«Это он, это он, это он».

Чтоб краснели в волнении щёки.
И глаза, как бездонная грусть.
И рождались бы чудом строки,
А меж строк – что уже не вернусь.

Вот такою беспомощной, слабой,
Я тебя принимать лишь готов.
Ты хотела признанья и славы,
Но лишь вызвала зависть богов…

P.S. И смотрели глаза удивлённо,
И не верила в эти слова.
Как доверчив ты, если влюблённый,
Как трезвеешь, когда не судьба…

«– Ты можешь приехать? Свободна? Есть время?..»

Нагретые доски чужого причала,

Кристаллики соли на бронзовой коже…

– Ты знаешь, мы можем начать всё сначала…

– Ты знаешь, мне жаль… но боюсь, что не можем…

Автор мне неизвестен

– Ты можешь приехать? Свободна? Есть время?
– Я думаю, нет. Занята откровенно.
– А завтра? Приедешь?
– Не думаю. Сорри.
– А может, успеешь?
– Навряд ли. Не скрою.

– Ты помнишь вопрос?