Девочка стального магната

– Возможно все, было бы желание.

– Что мне нужно сделать?

– Перестать выкидывать номера. Стать той, кем я хочу тебя видеть. И не надеть больше ни одну из тех вещей.

– Никогда? – поджимаю губы, вспоминая свой любимый свитер, который так часто меня согревал.

Почти так же, как объятия связавшей его бабушки. Она умерла, когда мне было двенадцать. И я до сих пор помню, как она пахла мятой и ванилью. Как она смеялась в голос и учила меня печь оладьи.

– Ну, – берет он телефон и выжидающе на меня смотрит, и я киваю.

Ладно, лучше сохранить эти вещи, чем бороться за право их носить.

Парой слов он организовывает поиск разбросанных по микрорайону вещей, а я вдруг хихикаю, представляя, как будут проходить розыскные работы.

– Что? – убирает он аппарат и возвращает мою сползшую руку себе между ног.

– Просто представила, как твоя охрана будет бороться за свитер моей бабушки с каким-нибудь бомжом, – рассмеялась я этой картинке и неожиданно, совершенно невероятно заметила, как дрогнул уголок его рта.

Это настолько не вязалось с его образом, что я, ощутив себя очень смелой, очень сильной, все-таки решилась на глупый вопрос.

– А у тебя есть бабушка?

Его лицо возвращает обычное каменное выражение, но руки он не убирает, и мою не отталкивает.

Это ведь добрый знак?

– Была.

Простой ответ. Односложный, но меня он не устраивает.

– Расскажи о ней.

Член под рукой тут же поник, и я повернулась всем телом, чтобы допытаться, но машина внезапно остановилась.

– Борис.

– У тебя вроде рука болела? – напоминает он и выбирается из авто. Я следом. Но я не оставляю своего вопроса.

Пытаюсь вывести его на разговор, ровно до тех пор, пока меня не забирают на процедуры.

Там я обдумываю, с какой стороны подойти. И самое главное, не совершаю ли я ошибку, пытаясь голыми руками разбить его стальной панцирь.

Перелома нет. Это сказал и Борис. Но руку мне перевязали и назначили покой. Значит писать нельзя.

Зато говорить можно. Чем я и занялась на свой страх и риск, пока мы ехали домой.

– Борис, ну что тебе стоит рассказать? Бабушки – это же наше детство. Мы все любим его вспоминать. Возвращаться туда, где нам было хорошо и радостно, – уговаривала я, поглаживая густые волосы. Удивительно, что он такой молодой. В волосах уже белые ниточки торчат. – Ну Борис…

– Ну хорошо, – сдается он. Сдается ли? – Что тебе рассказать? Как бабушка лупила меня по рукам железной линейкой, если я совершал ошибку? Или лучше, как привязывала руки к кровати, чтобы не грешил. Какая из историй тебе интереснее?

– Борис, я… – чувствую себя ужасной дурой, потому что влезла в то, от чего меня оберегали. – Не знала.

– Вот именно, Нина. Не знала. И не должна была знать.

– Но это твое прошлое, – не соглашаюсь я, на что он наконец поворачивается ко мне всем корпусом и наклоняется так близко, что я чувствую душок алкоголя.

– И оно останется там. Поняла?

– Да… – лепечу я, но его не устраивает ответ.

– Не слышу!

– Я поняла, что твое прошлое остается в прошлом! – прокричала я ему, на что он только хмыкнул.

Потащил меня домой и почти сразу повел в спальню, где бросил на кровать.

– Мне нравится, как ты кричишь. Сними трусики, сейчас ты забудешь не только мое прошлое, но даже свое имя.

Наверное, я должна оскорбиться, что он вместо откровенности все сводит к сексу. Но я только смотрю, как он стягивает свитер с невероятно шикарного проработанного до мелочей торса, как сдергивает пряжку ремня, демонстрируя всю стальную силу своего желания. Вздрагиваю, когда он с хлестким хлопком дергает конец кожаного ремня в сторону.

– Но не твое имя....

– Мое ты должна кричать, – строго говорит Борис и, когда я начинаю возиться одной рукой с джинсами, сам их сдергивает. Затем свитер и трусики, которые просто рвутся под напором его жестких пальцев.

Борис, не церемонясь, закидывает мои ноги высоко за голову и перетягивает ремнем, не давая мне больше шевелиться.

– Поняла? – спрашивает, подтягивая меня на край крови и садясь в ногах. А я закрываю глаза, сглатываю и киваю:

– Кричать твое имя. Поняла.

Глава 54.

Глава получилась довольно откровенной, не обожгитесь))

Есть моменты, когда мир для нас замирает. И мы очень хотим, что ничего не происходило. Просто плывешь себе по течению, плывёшь. И только надеешься, что за следующим поворотом не будет водопада. Или тебя не настигнет молния.

Вот и мне казалось, что время остановилось. И я бы сделала все, чтобы стрелки часов не пошли дальше. Отломала бы их и сожгла, так мне хотелось, чтобы каждый день этого месяца повторялся с точностью до секунды.

Но все хорошее заканчивается, верно? За светлой полосой всегда следует темная. Не жизнь, а чёртова зебра.

* * *

Утро. Это мое самое любимое время. Я притворялась спящей, пока вставал Борис. Ровно в пять утра. Ни минутой позже. Шел в гостиную. Я же, стараясь не издавать звуков, тенью скользила за ним и закусывая губу жадно наблюдала, как он отжимался. Стандартная сотня, две и на каждый счет у меня телки слюни, потому что его тело, словно созданное самой природой для восхищения. Оно излучало такую силу и мощь, так красиво перекатывалось мускулами, что невольно становилось страшно, что теперь этот полубог принадлежит мне. Страшно, что все закончится.

И он, конечно, знал, что я наблюдаю. Потому что в какой-то момент, пройдя к кухне, после целой бутылки воды комнатной температуры, что каплями стекала по его телу, поворачивался ко мне.

– Иди в душ, я сейчас приду.