Душа озябла и в горле ком.
Мы не проснёмся в одной постели
Ни в мире этом, ни в мире том.
Письма
Облетели последние листья,
И снежок скоро в гости заглянет.
Я пишу тебе длинные письма –
Как магнитом меня к тебе тянет.
Я пишу о всех наших закатах
И рассветах, что солнцем будили.
Я пишу, как смеялись когда-то,
И как так же, смеясь, уходили.
Как тонули в мечтах, в сладкой неге,
Грелись тёплым какао под вечер.
Я, увы, не Евгений Онегин,
Но пишу. И от этого легче.
Утопаю в признаньях бумажных.
Только плакаться нынче не в моде.
Я пишу тебе письма о важном,
А они, как всегда, не доходят…
***
Мы, наверно, не встретимся снова,
И январь будет нашей чертой.
Ни полслова друг другу, ни слова.
И лишь мыслями только с тобой.
Мы, наверно, оставим надежды,
Терапию усиленных грёз.
Мы, наверно, не будем, как прежде –
По душе пробегает мороз.
Ты прости: мало слов о хорошем,
Но, увы, покоряюсь судьбе.
Ты привыкнешь, что я уже в прошлом,
Я привыкну скучать по тебе…
***
Гуляет ветер в голове,
И мысли слепы и безумны.
Не думай, что пишу тебе.
Пишу тебе. Но ты не думай.
Бегу от суеты людской,
От алкоголя, дыма, шума.
Не думай, что живу тобой.
Живу, конечно. Но не думай.
Я зацепляюсь за края,
Давлю в себе остатки глума.
Не думай, что всегда твоя.
Всегда твоя. Но ты не думай.
***
Километры ударят мне в спину,
Плюнут в душу, порвут на куски,
И мечты превратятся в руины