Стихи, как лекарство

К Богу спеши, помни – жизнь наша тает!

О счастье

Ну разве счастье в мужиках?

Ну разве счастье в мужиках?
А может быть, оно в деньгах?
А если улечу на море,
Не стану я счастливей, что ли?

И где оно тогда лежит?
И кто им сильно дорожит?
Немедленно несите карту!
Добычей поделюсь по блату.

Не может быть! Вы не встречали?
Поверят, сударь, вам едва ли.
И где живёт тот редкий зверь?
И где сокрыта к нему дверь?

Готова деньги все отдать,
Познать чтоб эту благодать.
Но деньги тут, увы и ах…
Лишь пепел и ненужный прах.

Ах, что же делать? Как же быть?
Как счастье мне это купить?
Добыть? Забыть? Украсть? Пропасть?
Ну что же это за напасть?

И без него как-то жила,
И даже жизнь была мила.
Но так охота мне познать,
Что значит божья благодать.

Святые за неё страдали,
Всё, что имели, отдавали.
Не нужно было ничего,
Они искали одного.

А мы всю жизнь бежим за златом,
Как хочется нам жить богато.
Но золото ведь лишь металл,
Не то Господь нам завещал.

Любовь – как много песен спето,
Как мало знаем мы о ней.
За летом уходило лето,
Не знали мы, что делать с ней.

Она в душе у нас томилась,
Её не слышали, увы.
Там Богородица молилась,
Чтобы любовь познали мы.

Счастья эгоист искал

Счастья где-то эгоист искал,
По дороге много обуви стоптал,
Ноги все в мозолях, прямо до крови,
Так по кругу ходит, только посмотри.

Деньги заработал – всё, что мог, купил,
Но в душе болото – гордость не смирил.
Страсти правят балом – места нет любви,
И сплошным кошмаром кажутся все дни.

И ходил он в церковь, каялся в грехах,
Не искал блуда он – как святой монах.
Только вот покоя он не находил —
Серебро уж больно сильно он любил.

До людей нет дела. Кто они? Зачем?
И душа терпела эгоизма плен.
Если ты живёшь, друг, только для себя,
То весь мир вокруг будет адом для тебя.

Кто с тобою рядом? Ближе нет кого?
Будешь ты счастливым лишь после него.
Не ищи успехов, денег и призванья,
Станет счастлив ближний – исполнится желанье.

Крылья

И вырастали крылья за спиной,
Когда крючок и пряжа в руки брались.
Лукавые, как с воткнутой иглой,
Визжа стремглав из дома удалялись.

Когда же танцевала кисть в руках,
В душе порхали бабочки цветные.
Бежали мимо люди все в делах,
Серьёзные, немного деловые.

На фоне их совсем бездельник я,
Но это для души моей лекарство.
Ведь в творчестве живёт любовь моя,
Не заменить его даже полцарством.