Каждый в мире торит тропку свою.
Кто-то должен петь про малую родину.
Пусть негромко, но я Вам подпою.
Борису Лапченко
Поэзия – невыгодное дело,
На ней не заработать ни гроша.
Но к рифмам я ничуть не охладела,
Ещё стихами плещется душа.
Не всё ж мы чистоганом, право, мерим?
К чему себя разменивать на медь?
Расчёта нет в любви, корысти – в вере,
Невыгодно кого-нибудь жалеть.
Так что же – не любить?
Позвольте вывод:
Порока в гонорарах точно нет.
Но тот лишь, кто в стихах не ищет выгод,
Не графоман, а истинный поэт.
Евгению Сигарёву
В мой квартирный уют
Словно свежестью зимней повеяло,
Словно ветер ошибся
И с моря принёс невзначай
Эту музыку вьюги,
Дыханье морозного Севера,
Где олени пасутся,
Где вороны мудро молчат.
И привидится вдруг,
Что в далёкой, неведомой гавани
Раскатилась по пирсу
Команда: "Поднять якоря!"
И наполнит зюйд-вест
Паруса, удивительно алые,
И без нас бригантина
Отчалит в чужие моря.
Уплывает в закат…
И не надо искать виноватого,
Что живём без мечты,
Что наш век замыкается в круг.
Только – настежь окно!
И, хотя я не Анна Ахматова,
Мне всё чудится музыка,
Белая музыка вьюг.
Владлену Кокину
«Гуляли ветры на Фарерах,
Как, перепивши, фраера»
В. Кокин
Препарируя стиль и манеру,
Досаждали Вам критики, верно.
Вырастают из моря Фареры.
Пьют и пляшут в портовой таверне.