«Десять пыльных строк на полке…»
Десять пыльных строк на полке
и ещё одна в кармане,
строфы все на барахолке,
заголовок в барабане.
Рифма бегает повсюду,
не могу схватить руками:
«Слышь, иди сюда, паскуда!» —
рифма бегает кругами.
Слова на буквы разделились,
смешались все в круговороте,
на голову мне взгромоздились,
кричат мне в ухи: «Не соврёте!»
И все голодные поэты
вот так сражаются с собою,
пытаются создать ответы
и набалакаться с судьбою.
2018, декабрь
Нет никакого Бога
Бог либо внутри меня, либо нигде.
Сомерсет Моэм
Нет никакого Бога. Нет его во мне,
а значит, он нигде (согласно Моэму,
с которым солидарен в этом деле).
Слаб человек, а значит, быть беде,
коль человек один и нет подмоги,
зачем ютиться в этом бренном теле?
Зачем остаться жить? Но надо ль умирать?
Как бы сейчас хотелось мне
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: