И плакать хотелось, но было светло
От этой загадочной боли.
Далёкое солнце стыдливо цвело
На хрупко синеющем поле.
Мгновенья промчались, – и вновь тишина
Окутала душу печалью.
Был робок смычок, непорочна струна,
И звёзды, тоскуя, молчали.
Все дни и все ночи, что видел потом,
Встречал я безмолвным моленьем,
И больше ни разу о звуке святом
Не вспомнил в пылу вдохновенья.
А где-то в туманах, при свете луны,
Полночном таинственном свете,
Кружат, словно листья, бессмертные сны
И страшно свирепствует ветер.
Строка
Рождаясь в пене слов,
Строка моя течёт,
Переплетеньем снов
Ласкает небосвод.
Безмолвна и светла
Художника печаль,
Когда на лик земли
Накинута вуаль.
Художник недвижим,
Обвенчан с тайной он,
И мысли-мотыльки
Летят со всех сторон.
Вот так и я: в лучах
Погаснувшей звезды
Картины тку из снов
И дождевой воды.
Откроется окно:
Космическая ночь
Окутает мой дух,
И мы умчимся прочь.
Как призрак или тень,
Как синеватый дым,
Я буду высоко
Над городом немым.
Станцует ветер вальс
С осеннею листвой,
И в шорохе листвы
Услышу стих я свой.
И музыка дождя,
И осени, и звёзд
Построит для меня
Чудесный лунный мост.
Но кратким будет путь: