Письма воображаемому другу

Дядька в п*дорской куртке и шарфике п*дорском.

Чё те надо-то?

И тут нам забивают гол,

И дядька как-то сам из головы вылетел,

А когда мы все же отыгрываемся, дядьки в помине нет.

Серый лезет в рюкзак за пивом,

Ноябрь лезет под куртку,

Белка лезет по ясеню вверх,

А в черепушку лезут мысли: а был там кто-то?

Пялился, будто я его потерянный брат

Или сын, или черт знает, призрак любимого дедушки.

Мы по пиву, потом закинуться коньяком,

Сверху залить кофе, чтобы не вырубиться.

А все-таки, был этот дядька с красным шарфом?

Был или просто мне примерещился?

3

Я тебя не искала. Мы просто вместе росли:

В соседних комнатах общаги блочного типа.

Ходили в один садик, в одном классе отсиживали зады,

Ховались от твоего бати, пробовали пиво, дурь, сигареты.

Ты обещал оторвать руки Витьке из пятого «В»,

Плакал у меня на плече, когда умерла твоя мама.

Был мне как старший брат, но начал являться во сне

В образе, не подходящем для старшего брата.

Класса с восьмого, едва закрою глаза,

Ты приходишь ко мне и ложишься рядом.

А в реале этого и не было никогда.

И вряд ли будет.

Мама говорит: «Развела тут драму,

Подбери сопли, найди другого,

Мужики все на одно лицо».

Маме виднее, через ее постель проходили десятки…

Но вот ты притаскиваешь ко мне гитару и ноут,

И убегаешь играть, оставляя свой запах,

Едва уловимый. Но он поселился в носу,

Проник в голову, где другим мужикам не найдется места.

Я обнимаю твою гитару и думаю: я-то кто?

Просто удобная Леська из твоего подъезда?

И ладно бы ты водил девчонок или любил кого,

Но я-то знаю, что ты еще девственник.