– Да… – вытаскиваю пакет на зиплоке. Подсвечиваю себе фонариком и замираю.
Волосы. Локон светлых детских волос, которые срезают на год. И восковая церковная свеча, тоже с вплавленными в нее волосками.
– Дай мне, – тянет руку к находке. – Дай, пожалуйста.
Протягиваю ей пакет. Отхожу в сторону. Замираю, и только глаза бегают. Вспоминай, вспоминай…
– Боже, – ее прорывает в момент, когда моя жена вытаскивает из пакета локон, целует его, едва касаясь губами. – Этот запах. Я помню его запах. Господи, я не спятила. Он был. Он наш. Ванечка…
Молчу. Даю ей успокоиться. Потому что я уже понял кое-что, что он хотел мне сказать.
– Мой ребенок меня не знает, – проговаривает, пряча локон в пакет со свечкой и прижимая находку к груди. – Ванечка меня не знает.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: