Не выходил из моды circus shapito…
***
За домом клен с поникшей головой,
Как будто плачет по не выпавшему снегу.
Как это пошло – грязь месить зимой,
Но я так счастлив, что родился человеком…
Пусть мне в залитых памятью дворах,
Ходить бесцельно, ночью до рассвета…
Ты сзади подойдешь с улыбкой на губах,
Обнимешь так, как обнимает лето…
Все как тогда: стена из кирпичей,
Болит в груди, и я вздохну украдкой…
Пишу стихи при свете фонарей,
Увы, в моем запасе слов нехватка…
Как будто ветер обломал одно крыло,
Оставив право мне летать лишь по спирали…
И я иду вперед невзгодам всем назло,
В туманные сиреневые дали…
***
Из витрины смотрит на меня
Грустный человек с потухшим взглядом.
Вспоминают очи жар огня
Цвета янтаря Калининграда…
А теперь уж нету ничего,
Только пепла нищенская горстка.
Горизонт сгорает как письмо,
Тлеет между пальцев папироска…
Уходя ты выключила свет,
Сокращая комнаты пространство.
Силясь у судьбы узнать ответ,
Я забыл как важно постоянство.
Закружившись в хороводе дня,
Позабыл как мало счастью надо.
Из витрины смотрит на меня
Грустный человек с потухшим взглядом.
***
Стол придвинутый к окну,
С полинявшей скатертью.
Я ведь ждал её одну,
Заходи, не заперто…
Но пришла ко мне, увы,
Не она… Другая
С терпким запахом травы,
Здрасте… Я вас знаю?
Под одеждой у тебя
Синяки от пальцев.
Не бывает не любя,
У пиздострадальцев…
Только для иных любить,
Как просить на паперти.