К западу от Солнца

Пролог

Мы – осколки прошлого, архивы времён.

Они живут в нас, говорят в нас.

Это наш крестовый поход в поисках новых земель.

Не во славу. А во имя.

Настоящее не устраивает, в прошлом – не жить.

Мы ищем не компромисс, а выход.

Нас держат родственные души – Идущие по Духовному Пути.

Никаких сомнений в успехе.

Выдвигаемся.

Мария Хренова

«Меня никто не читает. Я пишу вопреки» – стало моим девизом сравнительно недавно.

А вот писательская деятельность, как прозаическая, так и поэтическая, длится с того момента, как мне исполнилось 13 лет.

Если задуматься – это целая маленькая жизнь. Целых восемь лет, в течении которых были публикации в газетах, участия в литературных конкурсах, творческие кризисы и приступы вдохновения.

Очевидно, бросить это сейчас, по прошествии стольких лет, было бы глупым решением. Я нашла в этом спасение, прибежище, дом, если хотите.

Каждому из нас важно иметь то место, которое можно назвать домом.

Не правда ли?

Ближайшее Пограничье

* * *

Забегу в проезжающий мимо огней ночной поезд.

Проводница кивнет на протянутый мною билет.

Открою тетрадь, возьму ручку – унять дикий холод,

Что мне душу сковал за сотню прошедших лет.

Я нарисую портрет, на котором чётко

Видно только одну слишком важную мне деталь.

Это будут глаза, которые прятала чёлка,

В которых на два умножается [наша] печаль.

Меня поезд уносит. А стаканы в оковах подставок

Задумали тихую и неуёмную трель.

Во всем можно забыться: от радости и до печали.

Со всем можно смириться, но только не в э[тот] апрель.

Я нарисую черты, что забыть обещалась,

Кажется, сотни и тысячи, может, раз.

Я помню, как всё так по-детски с нами случалось,

Я помню и глаз твоих карих немой рассказ.

Я помню молчанье о главном, и смех об абсурде.

Я помню ту нервную дрожь и глоток вина.

Я знаю, что мне больше не прикоснуться

К тому, что со мною не будет уже никогда.

Меня укачает шёпотом гула дорога.

Проводник задремал, и стаканов затихла трель.

Открою тетрадку, чтобы унять дикий холод.

Боль моя, ты, навсегда, теперь, только в ней.

11 мая

* * *

Надоели пустые обещания на пачках сигарет

Просто быть «здесь и сейчас» для тебя уже недостаточно –

Наркотик из лести-внимания просится в вену.

Что за плечами и что после смерти в остаточных?

На что ты потратил данное времени бремя?

Сам себе расхититель и грубый усталый стражник,

А ещё вор и картёжник, и худшая проститутка.

Водка давно уже душу не греет, в словах больше фальши.

Дни за днём в толчее проходят, как жалкая славы минутка.

Корчишь рожи похабные зеркалу и панелям.

В тайне надеешься, что с пачек угрозы вдруг станут явью.

Жадно затянешься стреляной сигаретой –

В её кольцах не чувствуешь из сердца запаха гари и грязи.

Огни над дорогами вновь превратятся в рассветы,

А ты, снова, проснёшься один со своими кошмарами.

Сегодня уже наступило последнее лето,

Когда ты [в который раз] чем-то опечален.

И тебе наплевать, что живого нет в этих дамах,

Ставших одною и той же глупой личиной.

Ты устал, и тебя не колышат сердечные драмы.

Знаешь: чтобы любили, нужно быть бессердечной скотиной.

Потому что,

Просто быть «здесь и сейчас» для тебя уже недостаточно –

Наркотик из лести-внимания просится в вену.

За твоими плечами и после смерти в остаточных

Горы трупов.

Где твой – самый первый.

* * *

Мой друг далёкий, что не любит прикосновений и лживых фраз, я тебя жду.

Хотя знаю, не время сейчас плакать и верить, что будет у нас хоть час.

Я надеюсь, с годами пройдёт тоска, что так душит во мне присловутое «нас».

Мой друг,

Я не знаю, что значит любить,

когда сердце разбито в кровь.

Я пишу к тебе, видишь, и строки мои даже ближе, чем ты сам для меня в этой серой чужой весне. [Нравится, когда снишься мне].

Я кричу тебе, и ты я надеюсь услышишь: истина, как оказалась, совсем не в вине. А в тебе.

И во взгляде твоём, конечно же.

Но дело…да, дело во мне и апрель эти раны скроет, как я чувства свои под безликостью для тебя.

Все хорошо? Только это меня успокоит

в этом колком движеньи души моего января.

Тает снег и на улицах кучи и тучи грязи.

[Но нет тебя].

Почему он не тает во мне, расскажи мне, друг?

Только ночь и луна обо мне одну тайну знает, которая дарит не только счастье, но и испуг.

Режет меня, как чёрную землю ржавый и старый плуг.

Я опоздала на целую вечность, как тот, что глуп.

Но одни поезда, как известно, уйдут, а другие придут.

Так и у нас. Было бы легче, если бы не давило «вот тут».

Было бы легче, не чувствовать и не знать ни о чем вокруг. Было бы легче…

Извини и прости меня. Мой. Дорогой. Друг.

Я не люблю прикосновений и лживых фраз.

И меня не ждут. Я знаю, не время сейчас плакать и верить – настанет другой час, который изменит все. Вдруг.

Надеюсь, с годами пройдёт тоска, что душит меня и так никогда не случившееся «нас».

Ты в моих письмах есть в профиль и даже анфас.

В них сохраню тебя.

После, останется лишь тела немого жалкий каркас.

Я так умирала уже не один чёртов раз.

Пожалуй, последний будет здесь

и прямо сейчас.

* * *

1

В нашей жизни нет ни хорошего, ни плохого.

Зато есть тоска и постоянная боль без причины.

Мы не похожи на тёть и дядь из гламурных блогов,

Но, почему-то, должны соответствовать понятиям о женщинах и мужчинах.

Ты, кстати, похож, на одного персонажа с ножницами вместо твоих восхитительных рук.

Тот тоже не вписался в отряд нормальных и зачем-то чувствовал [бес]полезный испуг.

Не бойся. Терять нам нечего.

Наш досуг – отряхивать брюки и души после предательства разных…от скук.

Пей. В этом наша печаль и утонет. Вместе с нами в вине расплавится гул толпы.

От меня ничего ты уже, ничего, не скроешь.

Все завидую голубям, которые могут менять ПМЖ.

Но нам и в воспоминаньях с тобою неплохо.

Да и вообще…

2

Я не буду, как взрослые: тебе обещать и не выполнять.

Знаешь, я понял простую, как семечки, вещь: коль человек захочет тебя предать,

то он не будет жалеть ни поцелуев, ни даже церковных свеч.

Ты же видишь мои глаза. Я очень устал.

Ты мне близка, но вокруг пелена и топи. Будто во мне, как в 43м война и кто – то выводит на коже концы ненужных утопий.

Это моя битва, девочка, только моя.

Не бойся, тебя не обидят все эти копи. Я уже пьян.

Это даже не из-за вина.

Да, я никогда ещё не был собою доволен.

*

В нашей жизни нет ни хорошего, ни плохого.

Зато есть тоска и постоянная боль без причины.

Мы не похожи на тёть и дядь из гламурных блогов,

Но, почему-то, должны соответствовать понятиям о женщинах и мужчинах.

Города

Мы с тобой разменяли свои города

На уютные тёплые гнёзда чужих сердец.

Мы обещали не ждать больше никогда писем и строк.

Знай: я тоже хороший лжец.

Мы обещали не звать больше никаких улыбок и чувств.

Мы пристанища обрели.

Но, если морозным днём ты захочешь мне позвонить…

Не звони. Это будешь уже не ты.

Обещали друг другу

И не попадаться на глаза,

Как соломиной резать,

Если внезапно пьяны.

…Я бы тебя никому тогда не отдала.

Но тогда это был уже…

Да. Это был не ты.

Я не люблю. Разменяли свои города

На тёплые гнёзда чужих сердец.

Обещаю – не буду ждать тебя никогда.

Но ты знаешь: я – слишком хороший лжец.

* * *

Текут года,

Мне строки наполняя смыслом.

И чаще голос мой, как будто, не дрожит.

Со временем, любить мне стало кисло,

Но одиночество по-прежнему претит.

А с месяцами тают прошлые обиды,

Слезам и горечи цена – проклятый грош.

И я иду. Пусть, в пустоту. Не обессилена.

Мне лишь рассвет особенно хорош.

Вокруг улыбки, и объятия чужие,

И странствий впереди еще не счесть.

Но мнится мне, что я давно в дороге –

Не удивит меня, теперь, и смерть.

Идут года. И я через ухабы, сквозь горы,

Смыслом наполняю пустоту.

А длинен путь иль короток, не знаю.

Но до конца я обязательно дойду.

Где -То В Мире

На песню Виктора Цоя «Моё настроение»

Меня так кусает это холодное утро,

Из динамика, снова, доносится Виктор Цой.

Я, как убитый, как неживой, как будто,

Пишу и кричу ей, с горечью наперебой.

Его настроение зависит «от выпитого пива».

Моё – от ее зорких глаз с поволокой теней.

Я бы мог нашептать кучу сказок своих правдивых.

Но я никому не нужен. А в частности, ей.

Разевает природа рот, пробуждая город.

Умрут, и мои мечты, пробудившись во сне.

Жаль, от неё ощущаю я только холод.

Поэтому, знаешь, никто и не нужен мне.

«Мы с тобою, мой друг, из одного отряда,

Из века, в котором каждый себе кумир.

Выпей со мной, моя боль, мне другого не надо,

И сквозь похмелье посмотрим на этот мир.

Защити меня нежностью от зорких глаз с поволокой,

Я так устал одиноким быть и больным.

«Защити, умоляю, от жизни такой жестокой…» –

Сквозь зубы, холодному утру я говорил.

Дмитрий Раевский

* * *

Минута – день

По летоисчислению

Самовыражения.

Парение

Приводит

В исключения.

Неспособные

Променяли качество

На беготню за количеством.

Во мне

Прорва

Электричества

Изоляцией стянутого

Через плотные стебли

Осязаемых Потоков.

Только и слышен

В поступках и речи

Грязных вод сточных

Клокот.

03.06.2018 г.

* * *

Привыкаю

К этому несовершенству:

Сегодня

Видел победителя.

На шее – гири.

Лидер – в цепях,

Заточённый в темницу.

Цитадель

Опирается

На кости строителей её.

Жертва

Камнями ходит

По коридорам,

Волнуя в факелах

Пламя.

Дрожит:

Ещё не скоро

Проникнет свет.

Потайные ходы

Посетителей ждут.

Портреты

Видят череду убийств.

Монеты перетекают в карманы,

Должности покупаются.

Судьбы поменьше – в жерновах.

Звёзды ложатся на снег.

Вмешиваться намеренно запрещено.

12.06.2018 г.

* * *

Всё думаю, откуда столько пыли?

Ответ перед глазами:

Выучили язык,

Научились ходить

И посчитали себя людьми…

Это – пыль,

Оскорбление пращурам нашим,

Лучшим из лучших.

* * *

Сообща, запинают мяч в ворота.

Комментатор кричать будет: «Гол! Гол!»

Матч закончен.

Площаден тот же крик.

И топот.

И нет здесь больше ничего.

* * *

Лезвием души, одиночными пролётами

Терзаю внешнее, терзаюсь внешним.

Я требую того, чего здесь нет,

Но что так нужно мне,

В чём так нуждаюсь.

И я смотрю на них,

Таких бойких, уверенных, стайных,

Покоренных, как часть всего подверженного тлену.

Они заняли свою нишу,

Нашли кампанию, обрели Мир.

Им хорошо, комфортно.

Почему же в гонении те, чьи Миры

Находятся дальше и большего размера,

Иного качества, тяжелее обретаются?

28.05.2018 г.

* * *

Об этих людях ты вряд ли узнаешь:

Не прельщает их ни должность, ни сан.

Неслучайно каждый из них встречей найден,

И каждый из них – планета,

И каждый из них – храм.

Они держат дорогу одну.

Не измерить её ни заслугой, ни златом.

Только душу в молитвы обернуть,

И к Высшему настроить свой навигатор.

01.06.2018 г.

* * *

Раненные души хотят ранить твою.

Несчастливый на других себя вымещает,

Швыряет в него с мусором вьюк:

Куда же девать? Как боль своя, зубная.

Любимые дети бросают родителей.

Нелюбимые льнут к ним: недополучили заботы.

Список требований внушителен,

А внутри

Захлёбываются волной

Гроты.

Междоусобица.

Умно́:

Мы способны приспособиться.

Выключите звук: немое кино.

01.06.2018 г.

* * *

Его одели в костюм клоуна,

Навели пистолет и сказали:

«На арену. К зрителям. Живо».

– Что будет, если откажусь?

– Умрёт один из тех, кого ты знаешь.

Сначала человека охватил страх. За мгновения он пережил распад и возникновение государства. Но вдруг что-то неуловимо изменилось в нём. Словно в одночасье он подвел черту, принял решение, обрубившее сомнения, и спокойно сказал голосом человека, которому уже нечего терять:

«Стреляйте. Стреляйте сейчас. И да простят меня. Я не предам ни Бога, ни свою свободу. Потому что знаю: буду последним убитым в этой очереди».

27.05.2018 г.

* * *

День настает, но только в глазах.

Скоро искать мне чувства восходами,

Снова переживать размах,

Прорастать неуверенно всходами.

Себя разгадать я пытаюсь дотошно.

Меня озаряет неземными лучами.

Словно источника крики истошные

Послужат тому рычагами.

Я не жду благодарности – побежденного милости.

Но хотелось бы искренне, искренности.

А сейчас снова бой.

Темнота эта

Стремится наполнить собой.

Меня.

Срывая эполеты,

Душу мою роднят

Иного Мира заветы.

28.05.2018 г.

* * *

Делаешь – времени мало.

А ждёшь – прорва.

Свершение опало:

Ход его

Разорван

Торопливой минутой,

И с ней

Удаляется день.

Это нужно кому-то.

Но зачем? 25.05.2018 г.

* * *

Зелень эта ярче затемнения.

Затираемое солнце в мутных облаках

Испытывает разложение, раздражение.

Костер вечерний в горящих угольках

Ознаменует ночи воцарение.

Крылья птицы серые

В волнах отражаются.

Растекшейся сферою

Жизнь моя качается,

Прежних не потеряв свойств.

Подальше от расстройств,

Вода отступила коркой покрытой земли

Непрезентабельного течения.

Вода и берег – неразрывен смысл, неразделим

Очевидности исступлением.

Кто-то ж сумел, их так рассёк,

Ушёл и замер.

Пороки лежат десятками

Теней разобранных дворцов.

Камни из-под воды и сверху песок

Намокает человеческими слезами,

Поверхностными складками

Косых дождей штрихов.

08.06.2018 г.

* * *

Снимаю скафандр.

Это также естественно, как дышать.

За порогом оставил

Меридиан

Сиюминутный –

Шарф.

И дверь закрыл

Во внутренний покой

Уютный.

Заборов нет, и некуда бежать.

Пожелаю

И салютна абсолютность.

Движусь. Вперед или назад?

Я – песчинка в толще.

Я – это Я. И больше никого.

А кем, кроме себя, мне еще быть?

Ведь то, что во мне, что зовётся Жизнью –

Без эмоций огонь.

Там – другая плоскость:

Не то, не то составляет быт.

Путаница:

Что строим? Куда идем и зачем?

На нитке болтается

Не пришитая пуговица:

К себе придти надо,

Покинуть плен.

Но

Скорости прибавляют обороты,

Спешат, нахлёстывают бешено коней.

Ограничений времени кивоты

В работу отданы наполненностью дней.

06.06.2018 г. – 07.06.2018 г.

* * *

Вам трагедию не видеть.

Вам и большего не сметь:

На всём готовом любят паразиты –

Продажные слуги смет.

Заставку под глаза, затмением – деньги.

Они – мерило счастья и эквивалент значений.

Соревнования, места, рейтинг…

Ценности – вечные, прежние. Итог – неизменен.

12.06.2018 г.

* * *

Мусорных кварталов города,

Где помойки

Кичатся, обмениваясь взаимно,

Сохранив форму людей.

Сколько их уцелело?

Вирус блестящих идей.

Время – Вечности тело,

А перемещения – её язык.

Но как услышишь ты,

Если ты завален, уткнулся в себя,

Если ты – закрыт?

Разве найти мне тут свою пристань,

Где крысы шныряют между грязных лачуг,

И бедность прикрывается роскошью?

Старомодностью освистан:

Я устал писать письма.

Собрал вещи, задул свечу

И покинул город, пропитанный копотью.

10.06.2018 г.

Проходимец

Мне воздавать хвалу

И почестей славных –

Не нужно.

Что сумею, то – пойму.

А не пойму – сочтите странным.

В пленуме земном,

Где за добро недо́бро воздаётся,

Счастье куётся на руку нечистым кузнецом.

А мне

Подойти бы,

Поближе к Солнцу.

В погоне за благами притворство так умело,

Что легко

Друг обернется предателем,

А говорящий правду выставлен лжецом.

Вам это – важно.

Закон – непреложное, неукоснительное правило.

А как же заповеди?

Законы прикрывают слабости.

Вам

Не всё ли равно,

Как сгинуть,

Раз образ жизни курортен?

Разброс – плюс-минус

Озвученное форте…

А Путь мой стремится выше,

И проложен дальше.

В нём нет фальши.

Он – много чище.

11.06.2018 г.

* * *

Ветер бежал по камням.

Ты запомни его.

Догнать не получится,

Окликнуть – не успеть.

Созвездие порыва гремучего

Птиц спугнул

В далёкую степь

Разливами рек,

Охватностью озёр.

Воздухом дышать других библиотек,

И быть

Среди тех, в ком характер твёрд,

Несгибаем под напором и силой штормов!

Этот ветер – Души воспринятого рубцов,

И звёзды уважая то ярче светят.

Запомни

Этот

Ветер.

11.05.2018 г.

Русский

Я осознанно шёл на смерть.

Нет, не самоубийца, а по воле случая,

Видел, скольких они замучили,

И не смог быть в стороне, безучастно смотреть.

На плечо мне положили руки предки,

Даруя своё благословение.

Сама земля давала силу,

Запечатлевало небо. И Бог был рядом.

Чего мне только в спину не летело.

Чего в лицо мне только не неслось.

Спокойствие – терпением, доверие к Богу – вера:

Объединилось, было что поврозь.

Сначала руку раскровила пуля.

Но что рука мне, сердце-то живо́!

Шел онемевшей руки не чуя:

Те, кто дорог мне, – позади, за мной.

В ногу правую догнала вторая пуля,

С точности присущим мастерством.

Словно ночь ко мне шагнула,

Разразилась грязным колдовством.

Накатили прошлого ошибки,

Зазвучали

Голоса, знакомые до боли.

Захотелось вновь

Увидеть их… Тонко… Скрипки…

И что боль в сравнении с той болью!

И эта боль пронзила темноту,

С глаз сдернула покров и вдруг увидел,

С одобрением кричащих мне на борту

Корабля, похожего на разделитель.

Погоди. Не поспело время еще, не пришло.

Сожаления нет, дух возвышен и горд.

Высказать б что, да не нашлось слов,

И раздался пронзительный первый аккорд.

Недвижи́мое заходило ходуном под ногами.

Падал, вставал, но всё-таки шёл.

Казалось, небо с землёй представали вратами,

А за ними обугленный травами шёлк.

Я себя вспоминал. Я забыл, что есть тело.

Отпадали наклейки, штампы и ярлыки.

Всё болело внутри. Прояснённое завалами тлело,

Испрашивая у Бога простить мне грехи.

И попятилась тьма неохотно,

Скалясь тучами, грозой обещая.

Прихрамывая, подволакивая, шёл прочерченной, путеводной,

Что от меня бежала босая.

Пуще прежнего раздался новый аккорд.

Я предчувствовал скорый финал.

Угрожающе-близким стал небосвод.

Оглушительно выстрел мне в сердце попал.

Я не заметил. Я не чувствовал боли.

Странная легкость и тело лежит.

Вот он я. А тело… Разве мы сто́им?

С Богом продолжу идти, пока жив.

30.05.2018 г.

Марина Хренова

* * *

Мою вечность, наверное, пели полсотни раз.

Тысячи раз играли, как в покер и твист.

Я бы хотел окунуться в покой и ждать,

Когда рак на горе позовет к вершине, издав свой свист.

Я бы хотел себя вырвать из жадных лап

Той, что в народе зовётся смиренной судьбою.

В счастье/несчастье своём бью всегда наугад.

Я распят.

И сансарой беспечной разделен, сейчас, надвое.

Моя жизнь череда извинений и чёрствых клятв,

О которые я исколол себе сердце и пальцы.

Улыбнись, посмотри, как со мной догорает закат.

Я ведь призрак его. Меня не было.

[Поздно мне в верности клясться].

Моя жизнь череда бесконечных простых авантюр,

Где я – добыча. Лев – это ком из ошибок.

Там, впереди, ещё груды не сказанных слов.

Я так устал.

Мне бы на душу мазь от ушибов.

Так много желал и хотел я потрогать вновь,

Ощутить какого быть беспечным и человеком.

Но мыслей поток навсегда запирает мне двери снов.

Талант не зря назван когда-то у древних монетой.

Я за всё заплачу, обещаю, и всё верну.

Я лишь пригубил от жизни немого колодца.

Дайте лишь видеть, границы хвост, что мне снова укажет путь.

И я пойду к югу.

Точно на запад от Солнца.

Туда,

Там, где лежит восток.

Туда, где продолжается Духовный Путь