Зов философии Вселенной. На лугу бескрайнем

Камни у горы, море волнами…
Побудят идти, плыть ли в оный шторм,
Пить кагор иль ром полный стонами.

Мавром коль служить – нужно всех любить,
А затем убить без зазрения…
Выкормить и жить – это ли та нить
В пищевой цепи, где рвёт звения?
Мнений может пуд вынести на суд,
Но клеймо мертво – в тело вросшее.
В сумраке и днём светит глянцем руд
Незабытый труд костей брошенных.

Свечи по краям, в середине трон —
Мавру нелегко слово Божие.
Чтобы стать тавром на плече твоём —
С Господом должны мы быть схожие.

О, Муза, ты решилась стать моя

О, Муза, ты спустилась и прониклась
Ко мне своей заботою дрожащей
И прикоснулась ощупью щемящей,
К душе прильнув, и чутко притулилась.

А может быть, приснилась, да и только —
Лишь взбудоражив все мои виденья…
И вот крадутся подлые сомненья
Вслед за тобой – безжалостно и бойко.

Ох, эта долька – ну же, ещё сколько?
Так продолжаться больше нет терпений —
Испытывать благих и падких трений,
Лишив меня участья своевольно.

И растоптав покорность непристойно,
Засунув робость в дальность измерений —
Ты, Муза, симбиоз плодишь растений,
Что прижились внутри вполне достойно.

Вот им раздолье там, у Лукоморья —
То мой графин, обласканный вином.
Он плещет, как Гоморра и Содом,
И гулко бьётся от бесчинств застолья.

А было ведь такое, и давно ли?
В чём сомневаюсь снова – тот ли я
Без искры, в доме, полном воронья,
Вновь пребываю в загнанном безмолвии.

Но скоро зацветут опять магнолии
Под изголовьем радужного дня —
О, Муза, ты решилась стать моя
В своём непредсказуемом подобии.

Что есть Поэзия?

Что есть Поэзия – как гамма чувств,
Восхлынувшая подсознаньем детским,
Когда ребёнком, мявшим книжек бюст,
В картинках линовал живые фрески
И любовал затейные гротески
Под шелест мускуса и пряный вкус.

Поэзия – то матерь всех искусств,
Блаженная в своём очаровании —
И ждут её с желанием присутств,
И жаждут видеть в каждом начертании,
И умоляют в набожном старании
Пролить свет чудодейственных напутств.

Поэзия – пусть колыбелью уст
Колышется земною усыпальницей —
Волны ли стон или бурана хруст
Крутнёт, плеснёт и окунёт купальницей,
Направит в путь изысканной скитальницей,
Устлав прозреньем тенету безумств.

Что есть Поэзия? Не руна ль наизусть,
В которой кроются глубокие значения,
Где по одной в период муз, как пульс —
То учащённей, то в такт завершения
Плодятся в сонмах уз стихотворения,
Из слов заквасив благодатный мусс.

Мало быть поэтом

Мало быть поэтом,
Надо стать раздетым —
Оголённым нервом,
Оголтелым ведом,
Ветром ошалелым —
Битым, питым, петым,
Бедным и нелепым
Мимом без привета.
И не в этом только
Смысл поэта стойкий,
А в глубоком толке —
Мышь когда на полке
В холодильном морге