Смуглый день (сборник)

И странно мне, что минарет возможно
Сравнить с основой жизни – ДНК.

Когда с гвоздя такого минарета
Уныло блеять заводился муэдзин,
Всю ненависть к красе чужих рассветов
Я заряжал прилежно в магазин.

Я столько видел ДНК – тебе не снилось! –
В ошметьях плоти, ранах и бинтах.
А сколько тех молекул возвратилось
В четырнадцати тысячах гробах?!

Стихотворения из цикла «Альковы»

Мама

…Когда же я понял, что любовь к своим детям –
не инстинкт, надиктованный свыше,
не страх одиночества, не догмат продолжения себя,
а желанный и тяжкий пожизненный труд?
Не тогда ли, когда сорванцом семилетним
убегал я на озеро с удочкой утром,
а вечером мама стирала мою одежду?
Склоняясь над тазом с отбитой эмалью, она
сокрушалась,
жалуясь мыльной воде, что штанов и рубашек
не напасешься на этого непоседливого мальчишку.
А я перед сном забавлялся игрою фантазий,
дивился бамбуковой гибкости
маминого позвоночника,
сравнивая его с удилищем, выгнувшимся
над пенными волнами
под тяжестью сказочной рыбы, которую мама
тянет из таза –
той самой, что непременно исполнит три
моих сокровенных желания.
Сейчас, когда приезжаю навестить
постаревшую маму
и привычно отмахиваюсь от расспросов
о делах и здоровье,
я замечаю, что время гнёт её все ниже к земле,
и она не может уже распрямить
прежде крепкую спину.
Будто моя старая терпеливая мать и по сей день
удочкой натруженного позвоночника
силится изловить, покорить ту чудесную рыбу,
чтобы сын, её единственный мальчик,
наконец-то был счастлив…

Друзьям

Когда вина не пьём, так хочется скорбеть!
Судьба ворчит и плачется помпезно,
Всё ноет да пыхтит, –
Мол, будто надо ехать ей куда-то,
Ей чемоданы не успеть собрать,
Ей лучше было раньше умереть,
Чем так всю жизнь свою прожить
До самой пенсии с тобой, –
Таким дурным и бесполезным.
Ну и что? Пусть едет. Ведь не виновата,
Что по углам души как мелкие щенята
Скребутся мысли о потерянных годах,
Друзьях забытых, брошенных словах…

Когда вина не пьём, так хочется скорбеть!
И даже карты начинают плесневеть,
Да так упрямо, что и не всегда
Ты отличишь шестёрку от туза.
Я в жизни – жил. Не понял ни аза
Однако в ней. Да это ли беда?

…И ношеные вещи хороши, и старые ботинки,
Когда бы смысл имели вечеринки,
Когда бы женщины от нас не уставали…
Но мы, друзья, и выпьем, и споём,
И посмеёмся над бесхитростным бытьём.
А если завтра нам судьбы сурдинка
Вновь пропоёт: «Да ой ли?! Да едва ли»?!
То мы её ко всем чертям пошлём:
Ни нас судьба, ни мы её – не звали…

Покаяние

Ирине Г.

Твоим удачам – звонкий тамбурин,
Моим печалям – засорённый тамбур.
Как хочется, чтоб корень был один
У этих слов…
А знаешь, есть такая штука:
Бутылка Клейна: верх и дно –
Отсутствуют в ней, как ты ни крути.
Поверхность только. Никакой основы,
Как самоё себя родящая дорога.
Да я люблю тебя, хоть это и не просто…
Поверь: мне не почудилось, ей-богу,
Что неспроста всех лечащее слово
Со мной сотворчеством повязано навек.