Стихи

Вот идет человек, кто он, где он, о чем думает?

Почему б ему не замедлить бег и не одолеть беду мою?

Почему б ему не пожалеть меня, да не взнуздать коней?

Почему б не решить в три дня то, что в год не осилить мне?

Почему б ему не махнуть рукой, да не развеять зло?

Почему б не сыскать покой, коль не тяжело?

Ведь он с лица здоров, да и на вид храбрый весь.

Да только все мы в горе своем разные.

Осень желтым пером…

Осень желтым пером
На зеленом холсте
Пишет мне о былом:
О любви и тоске.

Словно желтый листок,
С ветки сброшенный вниз,
Чувства мерно парят —
Это сердца каприз.

И к уставшей душе
Вдруг приходит покой:
Облаков пелена
И туман над рекой.

Мысли – стая гусей,
Что тоскливо кричат,
От насиженных мест улетая:
Печаль…

А вокруг тишина,
Хоть ложись да усни,
Позабыв навсегда
Суетливые дни.

Холод мой от одиночества…

Холод мой от одиночества.
Одиноким волком исстари
Я бродил. Отогреться хочется,
Да пугают костра выстрелы.

Да страшит многоликий шум
Тех кто гнал меня на огонь.
Поздно видно браться за ум —
Одинокого волка не тронь.

Одинокому не помочь —
Стая предала.
Уж не прыгнуть в огонь – невмочь,
Не упасть в неизведанное.

Одинокому волку судьбой таран,
Расшибая в кровь лоб.
Одинокого волка изъян —
Тяжелее любовь, чем гроб.

В багровые часы заката…

В багровые часы заката
К перу потянется рука.
Забудешь ты про всё, что свято,
О том, что смерть недалека.

Лист, скованный призванья сетью,
Спеша, упрямая строка
Пронзит стрелой иль ляжет плетью
На непокорные бока.

Бумага стерпит натиск ярый
Остервеневшего пера.
Оно несет с собой пожары
И крики с жаркого костра.

Минуты смеряют столетья
И может только на заре,
Мысль отвердеет незаметно,
Как мошка в древнем янтаре.

Уж брошены в лицо фигуры…

Уж брошены в лицо фигуры
Со старой шахматной доски,
Уж отсвистали пули-дуры,
От крови отерты штыки.

Дымок идет со дна воронки.
То небу отдает долги
Земля, и где-то там в сторонке
По глади луж идут круги.

Уныло лес шумит листвою,