Несуществующие стихи

Ой, господи, о чём, о чём я?!
Ему давно осточертели
Все, кто цитирует его
И даже просто вспоминает.

Ну и зачем пишу я это?
Чтоб в сотый раз или трёхсотый
Блеснуть перед самим собою,
сказать стесняюсь, мастерством?
Но что умение – без мысли?

Ничто. И это всем известно.
А хуже, если и без чувства,
Без сердца, без души, без правды,
Без боли и без состраданья…
Тогда уж лучше… Лучше вовсе
Тогда умение забыть.

И жить спокойно, как иные.
Вставать, когда восходит солнце!
Иль не вставать! Да как угодно!
Найти обычную работу!
Пойти на курсы! Взять, к примеру,
Освоить книжный переплёт!

Гори огнём литература,
За человечество страданья,
Потуги вырасти в поэта,
Попытки в прозе проявленья
Своих талантов! Тьфу на них!

Вот настоящая свобода!
Когда плевать на всё на свете!
День отработал, ночь – на отдых,
Зарплату полностью проел!

Чтоб ни копейки не осталось
На книги! Даже на газеты!
Заходишь в книжный – денег нету!
У продавцов в глазах усталость.

А у тебя всё превосходно!
Ты говоришь слова простые!
Любые – полные, пустые!
И рифмовать ничего не надо!
И размер соблюдать не обязательно!

Вот это я понимаю!

Так и надо было жить с самого начала и не морочить голову ни себе, ни другим!

Тяжелый век

Б. Л.

Вышел из запоя человек,
Рано утром, на рассвете, в мае,
Когда весенний первый гром…
(Ну дальше каждый школьник знает.)
Шёл, кстати, двадцать первый век.

Вышел человек и посмотрел
На тот мир, что человека встретил,
Вовсе не резвяся и играя…
Трезвым глазом человек заметил:
Мир засох, зачах и захирел!

Не увидел человек любви.
Не заметил толики надежды,
Что любовь, любовь ещё, быть может…
Стали разноцветными одежды.
Отвечают «йес» вместо «уи».

Может быть, всё где-то глубоко
Скрыто до поры какой-то светлой?
Может, выпьем с горя, где же кружка?
Протрезвел не той порой рассветной!
Может, станет через век легко?

Письма

Б.Л.

Ты пиши, далёкая подруга.
Мне приятны письма от тебя.
Пусть не видим мы с тобой друг друга.
Я вдали тоскую по степям…

Но, твои читая письма, слышу,
Как ты плачешь, как смеёшься ты.
Чувствую, родная, как ты дышишь.
Вижу придорожные цветы,

Что стоят неподалёку в вазе.
Ты сама их сорвала вчера
В тех местах, где я мальчишкой лазил,
Проводя с тобою вечера.

Ты пиши… А что ещё ты можешь?
Вряд ли мы увидимся с тобой.