Лучину в душе моей зажигаешь
и тьму страданий искусно стираешь,
затаптывая в прошлое тоску,
эликсир из радости в омут страхов вливаешь.
Причудливые тени в лабиринте моих мыслей
собираешь и в дальний путь,
как парусник, пускаешь.
Тревогу, как врага, в темницу запираешь
и если оступлюсь,
не побоишься в ад за мной ступить
и путь обратно проложить.
* * *
Они, словно шайка воров,
подкрадутся в потемках,
украдут твое счастье,
обрекая на гибель,
возведут эшафот.
Раскаленным железом
выжгут радость из душ,
в пепелище развеют
прах мечты и надежды.
Словно стая волков,
они рыщут по свету,
сквозь года и века,
сквозь туманы и вьюги,
сладкий яд пропаганды
льют дождем на слепцов.
Разбой, – их знамя,
они верны лишь року,
пощаду спрятав под замок,
они восславят смерть, –
реликвию безумца.
В ларце доспехов их:
невежество и ложь,
война и ненависть,
господство и нажива.
Они пророчат нам, как черти ада:
не встречать нам рассветы,
не считать в небе звезды,
не любить и не жить,
только тенью ходить,
в склепе голову приклонить,
веки закрыть и волю к жизни усмирить.