Криптомнезия
Обрывки костюмов делали множественные трупы словно игрушечными, словно разодетые в героев анекдотов дождались финала своей юморески. Ненастоящие Сталины, Уинстоны Черчилли, повара, переодетые в женщин мужчины. Всё было как ненастоящее для Вити, он не верил – только боялся. Он никогда и не думал, что он окажется жертвой теракта.
Острая боль с выломом наружу прошипела из правой стороны тела. Рука перестала ощущаться как целостная структура – она превратилась в привязанный к плечу калейдоскоп режущего, колющего и растягивающего страдания. Тело слушалось хуже, едва держал равновесие.
Место, где обычно стояли турникеты, было близко. Дым. Чёрные прямые фигуры выпирали из незримости. Они очень резко двинулись, когда Витя приблизился к ним. Неразборчивый голос – пришли в изначальное положение. Только подойдя к фигурам очень близко, он увидел, кем были «чёрные прямые фигуры». Вооружённые люди в балаклавах.
«Спасён!» – Витя даже ускорил полное боли движение.
Один в балаклаве расстрелял из автомата ползшую сквозь дым женщину в костюме медсестры.
«Мне пиздец» – зажмурился. Всё в теле напряглось, рабочая рука рефлекторно закрыла лицо, ноги вкопались. Похолодел.
Рядом с Витей появилась ещё одна фигура. Безоружная. Без травм и царапин. Очень толстая фигура. Рукой он подтолкнул Витю ближе к выходу, вывел его этим из готовности к смерти. Тихо сказал в наиболее слышащее Витино ухо:
– Тебе бы домой. Иди быстрей. Там тебя ждут.
Задуматься над сказанным не успел – сразу начал выполнять. Тёмные фигуры с автоматами обступили двинувшегося дальше к выходу Витю. В глубине зала слышались выкрики Семёна и очереди из оружия. Даже не пытался понять произошедшее.
Дошел до выхода. Почему не было турникетов? Кто все эти люди в балаклавах? Почему всем было плевать… Пришли посмеяться – теперь смешно? Гнев, обида и страх – Витино лицо оставалось пустым и изнеможённым. Вспомнил вывернутые внутренности на полу, бледных, трясущихся, разорванных – Витю стошнило на ходу. Наконец выход.
Воздух без запаха. Пасмурно. Начало дождя. Ропот и топот стоявших на крыльце. Все смотрели на него, но не двигались. Где «скорая» и полиция? Парковаться надо было по правилам… Машинам «скорой» не подъехать, полицейским не подъехать – те, кто так не хотели растратить драгоценное время фестиваля на поиск парковочного места, подставили и себя, и других. Несправедливо.
Его обступили, когда он спускался с крыльца. Будь возможность, Витя бы тоже взорвался, чтобы показать этим уцелевшим, как ему больно. И чтобы поняли, как ему обидно, как страшно. Ступеньки дались с большим трудом, чуть не упал от того, как обессилел. Обступившие сочувственно смотрели и не торопились помогать.
Среди молчащих и удивлённых был и Кирилл в костюме Чапаева.
– О боже! Витя! Как ты так? – Кирилл подбежал к Вите, но остановился, не зная, как и чем ему можно помочь.
– Отъебись.
Хромая собака молча без скуления идёт по сельской дороге, слева и справа высокие-высокие колосья пшена. Могучее солнце в темнице дождевых облаков никак не расправит крылья – серое уныние, как воронка, высасывала из атмосферы всё хроматическое разнообразие, оставляя и пшеницу, и собаку, и тропинку в иссушенной бесцветной мути. И идёт побитый умирающий пёс, не видит перед собой дорогу, не видит серое небо. И себя не видит – двигается только на запах крыльца, у которого ему ставят еду. А пшена вокруг всё меньше, дорога всё шире. И дымок на горизонте мог бы видеть пёс, если бы потрудился вознести глаза к небу. А запах крыльца гас в пепле начинающегося дождя. Грязь и засыхающая на шерсти кровь от воды плавилась, как воск свечи, и стекала на дорогу, кривым пунктиром проводя маршрут туда, откуда пёс ушел. И вот порог будки. Пёс пришел.
Витя бессознательно, как во сне, дошел до своего подъезда. Боль, как и было предсказано, постепенно преодолевала шок, а вот страх так и не пришёл. Вместо него были пустота и полное безразличие. Там, в здании, ужас ещё был, на крыльце был – а за время возвращения домой уже пропал. Может, просто надоело? Ведь и без указки первичного инстинкта выживания Витя понимал, что ему нужно делать, чтобы не умереть – пойти к себе домой, отдохнуть и позвонить в скорую, если будет лень идти в травмпункт. Всё было нормально. Мешала только физическая боль, более сильная, чем когда либо ранее испытанная Витей.
– Погода – дрянь. Точно простужусь, – прошептал Витя, посмотрев на свои запачканные мокрые до основания ботинки. При ходьбе они неловко похлюпывали.
Витя нашел ключи левой рукой в правом кармане, открыл дверь в подъезд. Предстояло подняться по лестнице. Предчувствие трудностей остановило его ненадолго. Не хотелось ему подниматься на свой третий этаж, а лифта, как на зло, в его доме не было. Пара вздохов – одна нога – пара вздохов – вторая.
Грустное солнце обессилевши карабкается вниз, к линии горизонта. По облачку, по облачку… Эх, солнышко, держись! Даль – ещё два этажа. Без отдыха, без шанса. «Не сорваться бы кубарем наверх» – думает оно, и тупит глазки к небу. Голубые глазки тупит к небу – облака повисли вверх ногами, дождь каплет не туда. За окошком дождь каплет не туда – клюют птенцы капельки асфальта из-под земли. А солнышко ползёт-допалзывает за горизонт. Так трудно удержаться и не сорваться вверх. Но надо подниматься вниз – время подошло, а чему быть, того не миновать. Лучиками держится оно за кучерявый небосвод – не поломать бы их, не оступиться, не облить бы землю своим жаром. И так очень много утекло. Красный шлейф тянется за солнышком, а оно всё вниз, да вниз…
Витя поднялся к двери своей квартиры. Он поднялся на свой третий этаж, как ему казалось, за час или даже больше – быстрее было никак. Ноги извыли, а левая рука, которой он держался за перила, от напряжения дико покраснела. Ухо улавливало только Витины собственные стоны, стук воды об отливы на окнах и хлюпающие ботинки. Вся правая часть тела Вити уже не пылала пламенем и не жарила душу – раны дотлевали, потому что всё, что можно было пожечь, уже без остатка сгорело. Болеть было уже и нечему.
Левой рукой, негнущимися пальцами, неуклюже вставил ключи в дверь, провернул. Легко открылась. Вошел. Ни закрывать, ни прикрывать не стал: нет сил. В пороге чувство возвращения домой всё равно пришло, потому что этому чувству неважно, как много крови вылилось по дороге и в подъезде.
– Что-то я сглупил, – подумал он, – не отправил ничего, как хотел. Юлю так и не встретил.
Пара шагов в коридор – остановка.
– Ох, а так и к лучшему – успею поправить. Там в начале как-то кривовато, не хочу позориться…
Один шаг – облокотился на стену – ещё шаг.
– Кирилл и Юра ещё эти…
Витя дошел до середины маленького коридорчика своей тёмной квартиры. Только с подъезда проникал свет, и то скудно. Витя и не был внимательным – взглядом он ничего не искал, ни за что даже не пытался зацепиться – глазные яблоки застыли, наблюдая пустоту.
– Ох, я и жетон не отдал тому Семёну… Встретил же его перед уходом, чего это я не отдал?… Нехорошо… А как он вообще выглядел?
– Витя попытался сделать шаг, но только покачнулся.
– Кириллу всё-таки зря нагрубил… Бля, как же он хуёво рассказал анекдот…
Ещё одна попытка сделать шаг – без чувств упал на живот, без судороги, без резких движений. Пищание в ушах замолкло, засыпались канавы обоняния, зашторились глазки, закончились ощущения. Даже самые скромные. Витя бухнулся шумно, всем телом и окончательно – мешок с мукой.
Витя нашёл себя в открытом тесном гробу. Нашёл он себя живым – даже чувствовал себя отдохнувшим и полным сил. Такую бодрость Витя мог испытывать только во сне, никак не наяву.
Приподнялся из ящика и огляделся. Из-под восточного горизонта всплывало солнце, яркое и широкое, какого в родном городе Витя никогда не видел и не мог видеть – мифическое невероятное солнце. Оглядевшись ещё, он увидел, что его гроб стоял посреди саванны. Вокруг была высокая жёлтая трава. Когда он вылез, его босые ноги чуть обожглись о пыльную землю. Горло уколол стоячий сухой воздух. Лазурное чудесное небо с улыбчивыми нежными облаками.
Только увидел пейзаж – перед ним выросли четыре лошади с сидящими верхом незнакомцами. Неподалёку от них стояла украшенная лозами, драгоценными камнями и цветами золотая телега. Она сразу привлекла Витино внимание и поманила блеском золотого тиснения на дереве. Телега предназначалась ему. Подошёл, влез. Всадники дружелюбно одобряли и подбодряли Витю, говорили, что его-то они и ждали. Уже на телеге Витя увидел, что в неё запряжены серебряными нитями лошади наездников.
Тронулись. Сначала ехали по земле и весело переговаривались, шутили, смеялись и заливисто хохотали. Потом лошади с довольным ржанием оторвались от земли, и все вошли в состояние дикого наслаждения. Со слов перешли на совершенный язык бессвязного ликования. Витя ощутил, как его и всадников начинает связывать истинная сердечная дружба.
Позади процессии бежало солнце по дуге, сопровождало в дороге и раздело их счастье. Лошади скакали вовсе не по воздуху – они скакали по солнечным зайчикам, отражённым от украшений телеги. Саванна, горы, небо и мир трубили вслед райскую духовую мелодию.
– Осторожно! – внезапно один из всадников указал в сторону, – они тут!
Веселье прекратилось. Наездники сосредоточились, пригнулись, как профессиональные жокеи, строго смолкли. Витя даже понять не успел, что происходит, растерялся.
Повернул голову – на чёрной старой немецкой лошади во весь опор мчался лысый мужчина в плаще. На спине у преследователя был большой мешок, на поясе тряслось лассо. Ловить он собирался именно Витю. Повернул голову в другую сторону – женщина верхом на метле, словно дикая ведьма, вилась вокруг телеги и хищно глядела на Витю. Тоже по его душу.
– Быстрее-быстрее! – орал один из всадников.
– Сейчас оторвёмся! – раздражался другой.
– Надо брать выше! – командовал третий.
Процессия не поменяла направление: разогналась и с ускорением пробила несколько облаков, а потом филигранно и опасно обогнула скалы в горном ущелье. Витю трясло в телеге, как если бы в небе были кочки ухабы – кач-кач-кач – от телеги отвалилось и полетело вниз колесо. Лошади ржали и визжали, наездники еле держались в сёдлах. Солнце потело в старании не отстать.
Телегу сотрясло не напрасно – ведьма и мужчина с мешком безнадёжно отстали и потеряли процессию из виду. Вите стало интересно, куда спешка их занесла, и он заглянул вниз через бортик. Саванны не было, теперь лошади мчали над бескрайней пустыней. Громадные бежевые дюны, медленно остывающие под темнеющим небом. Одна песочная волна сменяла другую, бархан за барханом – телега замедлялась после погони и стала снижаться. Солнце резко пропало, так и не нырнув в свой законный западный предел.
Внизу поплыли новые виды: в безжизненной пустоши Витя разглядел копошащихся укутанных в ткани арабов. Пролетая ближе, стало видно, что они не просто «копошились», а стругали кровавыми саблями из двухметровых брусьев человеческие фигуры: пожилых женщин, влюблённую пару, заезжих столичных хипстеров, группу подростков, ровесника, старика крайне интеллигентного вида, симпатичную девушку, на которую у Вити не было шансов, человека в деловом костюме, куклуксклановца, с иголочки одетого толстяка и много кого ещё. Деревянные статуи нужны были арабам для масленицы.
Когда телега почти уже перелетела скульпторов, один из них, толстый и противный, помахал процессии вслед и показал, куда им приземляться. «Главный» – подумал Витя.
Путь на снижение был длинным, так что арабы незаметно растворились за беззвёздным горизонтом. Осиротевшее небо без солнца не давало никакого света, кроме скудного лунного, и остаток дороги лошади скакали в темноте. Послышался тихий песочный шелест – прибыли.
Всадники наощупь спешились, потом начали вкрадчиво перешёптываться, так, чтобы только они слышали друг друга. Чувствовалось торжественное предвкушение с налётом тайны. Витя понял, что его везли издалека в такой особенной телеге не просто так: незнакомцы доставили его на церемонию инициации. Ему предстояло вступить в должность.
Витю повели. Незнакомые всадники и взявшиеся из ниоткуда арабы-скульпторы шли с ним по блестящему в луне песку. Присмотрелся – всё это время песок под ногами на самом деле был сыпучим опалом, невозможной драгоценностью, доступной только всемогущему князю мира. Ещё одно озарение – Витю привезли не в пустыню, а во дворец с уходящими в космос потолками. Потому и не было ни звёзд, ни заката. Луна же, заставлявшая мерцать опал под ногами, была под куполом необъятного зала.
Осознал масштаб и роскошь – реальность вновь незаметно преобразилась: воздух засеребрился и наполнился внутренним холодным светом. Словно владыке дворца было угодно, чтобы гости не шли во тьме.
От размаха пространства у Вити в дрожащей груди смешались трепет и гордость. Ему хотелось одновременно и воспарить и забиться в угол. Продолжал с достоинством идти в сопровождении свиты.
И вот, наконец, дошли. Процессия завершилась напротив выделанного из монолита идола с алтарём в форме туши выпотрошенного крокодила. Инстинкт тут же заставил Витю упасть на колени и припасть лбом к полу. Мрачное благоговение.
Никто не припал перед идолом вместе с Витей: всадники и арабы исчезли как только Витя мимолётно узрел хозяина необъятного чертога. Не решался поднять голову и посмотреть, потому боялся, что за любую оплошность вседержащий тиран растопчет его моментально.
Как грохот от землетрясения, с потолка раскатился приказ:
– Смотри!
Повиновение. Витя поднял голову и всмотрелся.
Сердце остановилось: над ним нависал фиолетовый истукан с тремя неописуемыми, противоречивыми, идеально непропорциональными лицами-затылками. На его груди чётко выдолблен указ всем смотрящим: «ничего не знай». Главная заповедь.
– Пей! – новый приказ с вышины.
На крокодиловом алтаре появилась бутылка с обыкновенной питьевой водой. Причастие негазированной безвкусной прозрачной влагой. Не смел ослушаться.
– Ешь!
На том же алтаре появилась горстка ягод: брусника и черника вперемешку. Причастие главными ингредиентами чернично-брусничного соуса, главной «фишкой» сети ресторанов «аППетит». Не смел ослушаться.
– Слушай! – заговорил из нипосомоткуда фиолетовый бог, глядя каменными глазами на неофита сверху вниз, – чтобы войти в мои объятья, ты должен заблуждаться во всём и отдать мне очень многое: все возможности, всё спокойствие, все плоды своих трудов, будущее и всех своих любимых.
Неподъёмная повинность. Слова исполина врезались в разум и злорадно сотрясли его. Вырезанному из фиолетового камня вседержителю можно было всё, Витя был целиком в его руках. Положение хуже, чем у насекомого под ногами слона.
– А если, – всхлипнул, – не смогу?
– Сможешь! – утвердительно затряслось сущее, – я бы не стал требовать то, чего у тебя нет. Я заберу всё. И только попробуй меня обмануть или предать.
Слёзно и отчаянно молчал, сжимал в руках сыпучий опал и в кровь ранил ладони. Многотонный неподъёмный ужас.
– Будь спокоен, – патриарх успокаивал по-отечески, – за жертвы ты получишь истинное счастье. Даю тебе редкий шанс, делаю щедрое предложение. Ещё никто не жалел. Ты согласен?
Яростно кивал, аж бился об пол, и с каждым ударом чувства становились мутнее и мутнее, мутнее и мутнее, мутнее и мутнее… Посерели движения, размылись конечности, размякло восприятие. Неподвижность. Полная. Последняя судорога – спазм – завершение. Неподвижность. Теперь окончательно.
«Слепок оригинала (повторный)»
Как же тесно… Ну знал бы кто-нибудь, как же срано тут сидеть. Ну вот этот хотя бы разглагольствующий дятел – и того хватило бы. Но нет! Ему-то даже нормально: смеётся, руками машет так, что уже раз четвёртый бьётся о книжную полку. И ведь не возникает у него в голове и мысли о том, что мне тесно! И у других нет такой мысли – ни у Ромы, ни у Кирилла, ни у Юли, ни у Дениса. Всем комфортно! И упади им хоть томик Толстого с этих жмущих комнату полок со шлаком – ничего не пискнут. Я касаюсь стола рёбрами, и толкни кто-нибудь стул в спинку – меня пополам сломает, просто разрежет пластмассовым столом. Суки. И свет ещё этот. Это даже не символ «тьмы неведения», а безрадостная клоака с придурками. Вот смотрю на них, на других – они-то получше сидят. У Юли вообще угол, можно садиться как захочешь. У Юры стул лучше. И у Дениса. Только Кирилл сидит так же херово, как я. Только есть нюанс: он заслужил так сидеть, а я – нет.
Вот сидят они, слушают своими ушками, смотрят глазками… Нафига? Вот кого они слушают? Семёна Олеговича Рокина. Зачем? Не знаю. Спрошу ли я их об этом? Нет. Меня природа наделила природным чувством такта, этикета и вежливости. Это в своей голове я всё про всех знаю. Моя голова – только моя VIP-ложа, тут только моё кино и только мой попкорн. Мне природная вежливость позволяет держать всю мерзость в себе и оставаться непорочным, а вот Семён Олегович так не умеет.
Как же он картавит, господи. Нет, это просто не должно входить в мои уши, в мои тонко чувствующие нежные музыкальные уши правильно-маленького размера с неглубокими узорами хряща. Болтает и болтает, болтает и болтает – я так просто не могу! Скажи «транзистор». Какие же мелкие у него глаза – похожи на щели в полу, сквозь которые видно жирных крыс, олицетворяющих чернющие зрачки. И бегают у него глаза, заглядывают в каждого, кроме меня. Бывает, удивляется – расширит глаза. Мерзко поднимаются его тонкие редкие брови на маленьком лбу. Ну не прям маленьком – просто разительно меньше моего. Тридцать восемь сантиметров и три миллиметра – мой размер. У него, если брать на глаз, не больше тридцати одного. И рот у него ещё неаккуратный с тонкими губами. Никогда не закрывается ещё. Говорит и говорит…
– Серёжа, а ты что думаешь? Давай, выпускай критика, кхе, скажи, что не так в «Машине Времени». Все уже похвалили, теперь ты скажи что-нибудь злое, кхе-кхе, как любишь.
Да-да, подкалывай меня, защищай свой жалкий авторитет в кругу непонятно кого, да, ведь в этом и самоцель наших сходок, да? Пососи «Стрепсилс» лучше.
– Динамики мало, чуть не заснул. И герои так себе, неяркие какие-то, блеклые. И идея банальная – за всё хорошее против всего плохого, как обычно. Культурный упадок из-за таких книжек и воспаляется.
Разумеется я не читал то, про что они там говорят. Почему вообще мы должны читать то, что он скажет? У него же нет литературного вкуса, дожил до седых волос, а вкуса нет! Он или берёт что-то из школьной программы, или пытается протолкнуть что-то из своей убыточной библиотеки. Зачем, для чего? У нас тут литературный клуб. Ли-те-ра-тур-ный. Не «му-сор-ный».
– Кхе-кхе, да опять тебе нединамично! Роман всего в ста страницах! Кхех. Тебе только анекдоты динамичные, а? Да ладно, не обижайся. А почему идея-то не нравится опять? Ребятам вот, кхе, вкусно, не дуются.
Это же просто его любимое! Любимая его конструкция! «Да ладно, не обижайся» – ему кажется, что вообще любое говно, даже самое смердящее, можно спасти всего семнадцатью буквами. Нельзя. Нельзя. Нельзя.
– Уже так много написано про это, что каждый раз восхищаться этой теме уже странно, не думаете?
И вот опять. Стекляшки глаз задержались на мне ненадолго, многодумно провернулись по комнате, а потом совсем потеряли меня из фокуса. И ведь как минимум у Юры что-то там зашевелилось в глазу, то ли огонёк критической мысли, то ли личинка пренебрежения – каждый раз что-то в нём на мгновение появляется, а потом опять ныряет в толщу тёмных вод очей его. А вот «ныряет в толщу тёмных вод очей его» звучит хорошо, такая красивая фраза, переливающаяся. Запомнить обязательно надо, может суну куда-нибудь.
Снова затараторили о своём. Сейчас примерно два часа – значит мы тут ещё на полтора часа. Это значит, мы ещё хотя бы пятнадцать минут будем говорить об этой книжонке. Потом мы перейдём к важной части. Ой, да, я этого очень-очень жду. Не могу сопротивляться, не могу не думать о том, как Семён Олегович сделает свои маленькие глазки овальными (круглыми физиологически не сможет), вожмёт мелколобую голову в шею, как черепаха, и приступит к… Нет. Я не должен представлять это сейчас – испортит момент в будущем. Пусть он будет ценным и немного неожиданным.
Вот что точно не будет ценным, так это то, что в своей жизни сделает Кирилл. Из всех находящихся в комнате он мне наименее противен просто из-за его умственной никчёмности: ему и тут-то не место, куда уж «в люди»? В строгом смысле, трудно назвать электрические движения в его мозгу «думанием». Как бы он ни пытался себя проявить, всегда выходит или что-то просто посредственное, или квадратное до тошноты. От пропащий, он никакой, он увалень… Прощаю ему всё только за привычку молчать. Из него редко вылезает что-то, напоминающее о его положении в интеллектуальной иерархии, но это не так и помогает: его с потрохами выдаёт физиономия. Уплощённое лицо, огромная нижняя губа на маленькой челюсти, короткий, как обрубок, нос – всё это красуется на маленькой грушевидной голове. У Кирилла не появится в жизни шанс добиться чего-то в жизни по чисто генетическим причинам. По причине вселенской случайности у него светлые, почти арийские, волосы всего на тон темнее моих, чистая, как моя совесть, кожа, достойный рост, который бы при паре лишних сантиметров догнал бы даже мой, идеальный. Чего его угораздило записаться в этот кружок, к этому Семёну Олеговичу? Сидит тут. Занимает место. Плохое место занимает – ему подстать, но почему у меня-то такое же? У него я в гонке жизни выиграл ещё до старта, а сижу на таком же неудобном и опасном месте?
Кивает головой. Кивай-кивай, Юля, может, заработает. Она сидит ближе всех к Семёну Олеговичу и во всём её существе видно, как она этим почему-то гордится. Эта заискивающая улыбочка, нестатичный взгляд (то исподлобья, когда удивляется, то прямой, когда просто слушает). Вымораживает. Лицо хоть и миловидное, а раздражает: стоит открыть рот, уши сворачиваются в розы, а нос покрывается морщинами отвращения. У неё слишком громкий и высокий голос, с таким только молчать. И вот печаль: молчит она реже, чем надо. Даже сейчас вот. Перебивает Семёна Олеговича.
– Вы не думаете, что это всё из-за постмодерна? Он всё перемешивает, сжимает… А жанр страдает.
Она не знает, что сказала полную чушь, а я-то знаю, хотя даже не слушаю, о чём у них там речь – пустая беседа будет длиться ещё час, слушать необязательно. Вот он, Семён Олегович, шелестит губами, с важным видом мягко намекает Юле, что необязательно подводить всё под веянья постмодерна. Не получится, Семён Олегович – похоже, она недавно выучила это слово. Ага, вот и Денис что-то говорит – даже смотреть и слушать не могу, не хочу убивать себе настроение. Лучше гляну на книжную полку: там, как обычно, книжки в цветных обложках расставлены в порядке от синего к желтому, от желтого к белому, от белого к зелёному, от зелёного к красному, от красного к синему. Кто и почему решил установить именно такой порядок? Юра молчит. Хорошо молчит, вдумчиво. А вот Юля молчит почти бездумно – только впитывает то, что на неё изрыгает Семён Олегович. Как противно! Она крутит локон волос в пальцах, пока слушает этого старика! И ей совсем не стыдно – продолжает с довольным видом, словно она полностью отдаёт себе отчёт о действиях своих рук. О боже, а вдруг правда? Вдруг это она сознательно? Не даром же она так на него смотрит, глазками хлоп-хлоп, губы… разомкнуты в неправдивом удивлении. Срам…
Мне противно и обидно её поведение. Сильно противно и каплю обидно. У меня был неприятный момент в жизни, когда к Юле я испытывал более глубокий, чем анатомический, интерес. Интерес этот длился всего восемьдесят восемь дней. Да, я вёл почти точный отсчёт, так как в планах у меня было «предъявить» ей точный временной промежуток моих по ней «мучений». Мне хватало тщательного наблюдения за ней, пока она шла домой отсюда и из института: изучил её походку и спину, хотя тогда мне нравилось её лицо. Но затылок – жопа лица, так что, может, наблюдать её со спины было даже эротичнее. Её затылок и лицо перестали меня волновать в день, когда мне пришлось говорить с ней лично. Там-то плоскость её мысли не могла мимикрировать под гладкость или чистоту. Это была плоскость, плоскость настолько безупречно плоская и ровная, что по ней бы даже некруглый предмет скользил вечность.
Разумеется, о своём к ней интересе говорить не стал. Обсуждали рассказ, который нам Семён Олегович сказал прочесть (в тот раз действительно прочёл, чтобы повод обсуждать был реальным). Мало того, что восхитилась художественной мыслю Ремарка во «Враге», так ещё и восхитилась сильно и искренне. Потом, когда и ей стало нечего обсуждать в рассказе, начался пустой разговор: рассказала всё про своих подруг, про свою школу, про свои увлечения. Последнее было так жирно подчёркнуто, так усердно обведено красным маркером, что невозможно было воспринять всерьёз ни музыку, ни писательство, ни шахматы, ни спорт, ни историю, ни всё остальное. Юля так рекламировала себя, так выпендривалась, так лезла вон из кожи… это было так зря, что тошно. Я уже был рядом с ней и говорил с ней и понял, какая она глупая. Незачем было пытаться вызвать у меня интерес, не надо было метафорично ставить рядом с собой вырвиглазную неоновую вывеску «я того стою». Юля мне тогда казалась красивой – я её и сейчас на самом деле нахожу симпатичной, но до статуса «женщины моей мечты» ей нужно сделать один единственный шажок. Просто перестать говорить. Насовсем. Хотя бы в моём присутствии.