Измена. Муж… Начальница… Развод?

Ну я и не жду.

Антона люблю больше жизни.

– Жень, может в кафешку после работы зарулим? Я слышала, тут за углом открылось одно, – предлагает мне Ксюша. Коллега. Мы с ней уже целый год бок о бок работаем в этом рекламном агентстве. Наши столы находятся рядом. А так в кабинете еще тридцать сотрудников. Но коллектив не сильно сплоченный. Когда я сюда работать пришла, все уже давным-давно на свои группы и стайки разбились.

Вон, с одной только Ксюшей общий язык и нашла.

Я придирчиво гляжу на часы. Губу жую неуверенно.

– Хочется, конечно. Так давно уже не выбиралась никуда даже просто кофе попить. Но надо Антону еще ужин приготовить. Он поздно сегодня приедет.

Ксюша фыркает.

Она моего мужа вообще почему-то не любит. А я никак не могу понять почему.

– Он у тебя без рук что-ли? Сам пельменей не сможет сварить?

– Не любит он пельмени. Да и какая хорошая жена мужа пельменями будет кормить? Сбежит, – поддеваю я Ксюшу. Она девушка одинокая, так что считаю, имею полное право наставлять ее на истинный путь и по чуть-чуть поучать.

– Ага, – беззлобно отзывается Ксю, параллельно выписывая сводки в отчет. – А вот если ты ему каждый вечер мешленовские блюда будешь готовить, то тогда да. Тогда не сбежит.

Я пожимаю плечами. К чему мы вообще этот разговор завели?

– Не в еде у мужиков счастье. Ох, не в еде, – философски замечает подруга. А я все равно остаюсь при своем мнении, хоть и не спешу больше доказывать ничего.

У нас с Антоном помимо «еды» есть еще чувства. Вот это самое главное. А всем остальным я просто наше семейное счастье стараюсь дополнить.

– Насчет кафе, я все-таки пас, – говорю Ксюше, когда рабочий день подходит к концу.

Та безразлично пожимает плечами.

– Как знаешь.

Но желудок дает о себе знать голодными спазмами, и ругается за то, что я пропустила обед. Поэтому, перед тем, как составить ежедневный отчет в конце дня, решаю заглянуть в столовую на первом этаже. Хоть стаканчик кофе в дорогу куплю.

Лифт оказывается закрыт по техническим причинам. Спешно толкаю дверь на лестницу.

Двумя этажами ниже курилка. Кто-то из сотрудников как раз обсуждает свежие сплетни. Благо, я не курю и в вечном перемывании косточек коллегам никогда не участвую.

Однако, ход замедляю, когда вдруг слышу свое имя в диалоге двух девушек:

– Да ну, думаешь эта Женя совсем идиотка, такого не замечать? Вся фирма уже в курсе. Он же и устроил свою женушку по блату сюда. А этот блат он, думаешь, как заработал? Наша мегера ему явно не просто так благоволит, – небрежно, и будто бы ленясь, говорит первая девушка.

– Ну а че? – отвечает вторая. – Он вроде ниче так. Симпатичный. Я б такого на ее месте тоже к рукам прибрала.

Мне не хочется верить, что речь обо мне и Антоне. Но что-то внутри уже начинает подрагивать.

– Ага, – ухмыляется первая. – Но это же надо гордости вообще не иметь. Над ней вся фирма уже потешается. А она, зная, что муж начальницу трахает, все равно сюда работать пошла.

– Деньги не пахнут! – со знаменем дела отвечает ей собеседница.

В моем горле почему-то образуется большой тяжкий ком.

– Слушай, этот Антон даже ко мне яйца подкатывал. Но ты же знаешь, я по нашему генеральному все с ума схожу. Как вижу его, так прямо слюни текут. Такой классный мужик. Так что этому, конечно, дала от ворот поворот.

Ну не-ет.

Нет. Нет. Нет.

«Этот Антон» – точно не может быть моим мужем. Да и никаких начальниц он совершенно точно не трахает. Ни своих. Ни чужих! Сколько Нине Ивановне лет? Да ей ведь уже под 40 почти! Я этого даже представить себе не могу!

– Может, эта Женя все-таки ничего и не знает, – задумчиво говорит одна из сотрудниц.

А много ли у нас в фирме Антонов, чьих жен тоже Женя зовут?

Холодеют ладошки.

Девушки, тем временем, докуривают свои сигареты. А я так и продолжаю сжимать перила, находясь на этаж выше от них. Ноги словно свинцом налились.

А напоследок слышу еще один обрывок их фраз:

– Да какая разница, знает, не знает. Сама дура виновата, что замуж за такого кабеля, как Прокофьев вышла. О таких надо держаться подальше.

Все темнеет перед глазами.

Прокофьев у нас в фирме вообще только один.

Речь шла о моем муже.

И обо мне.

2

Тело само собой дергается, а разум до сих пор не в силах поверить в услышанное. Ноги несут меня ниже. Врываюсь в облако табачного дыма, где только что курили две сплетницы.

Спешу ниже, преодолевая пролет за пролетом.

Толкаю стеклянные двери выхода, и оказавшись на улице делаю несколько жадных глотков кислорода. По тротуару люди куда-то спешат. Бьют крупные капли дождя.

А у меня будто жизнь на паузу поставили.

«Сама дура виновата, что замуж за такого кабеля, как Прокофьев вышла» – стучат эхом слова в голове. – «От таких надо держаться подальше»

Пытаюсь взять себя в руки. Ну что я, офисных сплетен раньше не слышала? Это все точно неправда. Антон бы не стал.

Зачем ему это?

Он отличный специалист. Работает в этой фирме уже 5 лет. Блестящую карьеру построил. Целым отделом сейчас руководит. Меня вот год назад устроил работать сюда. Фирма большая, процветающая. Зарплаты отличные.