Эхом в чужих сердцах

Мы заменяем всех подряд,

По каждому, скрепя, скучаем

И, глупые, не замечаем-

Какой чертовски маскарад

С судьбой своею же играем.

Страдать надеяться и ждать -

Этот удел нам все пророчат.

Но жизнь такая – увядать

В саду, где нет ни дня, ни ночи.

За слово.

Голос кричит о пороках-

Странник своих же фантазий.

Он говорит чуть жестоко,

Вечно кого – то дразнит.

Странный и одинокий,

Он ковыляет по свету.

Люди к нему непреклонны -

Вечно вопрос без ответа.

Голосу станет больно

И он воскликнет внезапно:

"хватит! С меня довольно.

Я же пытался стократно.

Я говорил вам о жизни

И обо всём, что мне гадко.

Часто смеялся и плакал,

Кричал, но затем умолял,

Всего лишь желая ответа -

Ответа никто не дал…

Вынужден с вами проститься,

Меня здесь и знать не желают."

Голос уходит смело,

И всё вокруг затихает…

Люди не слышат друг друга,

Вечно болтают в ничто.

Ответьте, где ваша порука?

За голос. За слово своё.

Дуре.

В обороте твоих речей,

В отражении ясных глаз,

В пелене этих скудных ночей

Мой огонь незаметно угас.

Не вини в этом злые упреки,

Что стреляла в меня неустанно.

Я сам знаю свои пороки

И лечусь от них постоянно.

Не гадай, почему все чувства

Провалились в памяти бездну -

Нет в тебе заводного искусства,

И живешь слишком просто и бренно.

Ты пустая, ты полая. Дура.