Нам всем в одну точку, и точка, поверь, не рай.
Ты пишешь: «Сегодня звучишь бодрей».
Не выпила лишнего – вспомнила об отце.
Но с каждой минутой мы по чуть-чуть мертвей.
И с каждой – темнее бок и светлей в конце.
А что остается? Любовь собирать из льдин,
У нас еще будет ночь, похмельный еще рассвет.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: