Клуб миллионеров

Клуб миллионеров
Дарья Белова

Маша. Когда-то Демид Исхаков разрушил мою жизнь до основания. Сейчас он вернулся и стал опасным, очень опасным. Только меня уже не испугать. Я пойду до конца, чтобы отомстить. Демид. Моя жизнь стала настолько скучна, что я ввязался в одну игру. Рисковую и полную неожиданных поворотов. Если бы я знал, что в этой игре встречусь со своим прошлым один на один, решился бы сыграть в нее? Он тот, кто однажды ее уничтожил…Она та, кто изменит его жизнь…

Дарья Белова

Клуб миллионеров

Глава 1. Маша

– Важный гость за третьим столиком, Маша. Не подведи, – сухо предупреждает администратор смены и улыбается проходящим мимо гостям.

Сегодня четырнадцатый день, как я работаю официанткой в пафосном ресторане «Матильда».

Здесь тусклое освещение, много мужчин, сорящих деньгами, и у меня ужасно высокие каблуки, в которых приходится ходить по двенадцать часов.

– Не забывай улыбаться! – в спину летит предупреждение.

Мои губы растягиваются максимально, что я чувствую, как лопается кожа. Неприятные ощущения от этой искусственной улыбки.

Мужчина сидит ко мне спиной и листает меню, но уже успеваю почувствовать исходящую от него энергию власти, жестокости и холодности.

– Добрый день, меня зовут Мария. Я ваш официант на сегодняшний вечер. Вы уже выбрали, что будете заказывать? – спрашиваю уверенно, скрывая нервозность за все той же улыбкой.

Мужчина мажет по мне взглядом. Секундным, или того меньше. Но грудная клетка будто взорвана и раскурочена от его глаз.

– Сегодня акция…

– Стейк слабой прожарки, овощи на гриле и двенадцатилетний «Макаллан», двойной, – грубо перебивает и откидывает меню. Мне приходится нагнуться, чтобы взять его.

Его темный взгляд пожирает заживо. Я как под прицелом снайпера. Дышать боюсь.

А мужчина с наслаждением наблюдает за моей неловкостью и, кажется, его это забавляет.

Боковым зрением вижу ухмылку, от которой проносится что-то странное по спине и возникает не менее странное желание переодеться. На мне форма официантки, но юбка излишне коротка, а рубашка открывает не в меру много кожи в районе ключицы.

– Через десять минут ваш ужин будет готов. Желаете что-нибудь на десерт?

Ровно пять секунд мы смотрели друг другу в глаза. Долгие пять секунд, когда меня поместили словно под сканер. Он видит все: мое волнение, мой страх перед ним, как трясутся мои руки и как натянута моя улыбка.

– А что можете предложить? – бархатно спрашивает, почти нежно и соблазнительно.

– Три шоколада. Кондитер использует…

– Ну, несите. Ваши три шоколада, – снова перебивает.

Удаляюсь пущенной из лука стрелой.

Щеки горят, шея сплошь покрыта красными ужасными пятнами. За две недели я успела столкнуться с разными людьми. Кто-то хамил, кто-то вообще звал меня после смены в номер.

Но он… Он другой.

Забирая тарелки с едой с кухни, замечаю, что руки дрожат. Я волнуюсь, а мне важно, чтобы прошло все идеально.

Мужчина откладывает телефон, как только моя нога ступила в зал ресторана. И мне кажется, лишь на меня и смотрит. Каблуки эти еще, словно на башню взобралась.

– Пожалуйста, ваш стейк, и…

Тарелка оказывается очень тяжелой. Она падает прямо на его рубашку, и белая, чистая ткань становится в грязных разводах странного цвета.

Дыхание останавливается, сердце, наоборот, заводится, и пульс отбивает чечетку где-то у меня в горле.

– Прошу прощения, что так вышло. Ваш ужин…

– На моей одежде, я вижу, – несдержанно говорит, пригвождает меня своим голосом. Объемным и властным.

– Я сделаю все, чтобы возместить вам ущерб за испорченный костюм… – непозволительно долго уставилась в глаза гостя, которые сверкнули опасным огнем.

Демид Исхаков опасен. Очень опасен.

– Не предлагай того, о чем можешь пожалеть, девочка, – грубо отвечает.

Мне говорили, что подход к этому человеку найти очень сложно. Он замкнут, холоден и жесток.

Но отступать я уже не намерена.

Исхаков обводит меня и мое тело взглядом хищника – Шерхана – и скалится, когда я посылаю ему улыбку.

– Смелая.

– Не представляете, насколько, – отвечаю тихо.

Мы бьемся взглядами долго. За это время успела почувствовать, что аромат сладкого табака и горького перца обжигает горло, а, проваливаясь в желудок, взрывается кислотой.

Губы Исхакова криво изогнуты в дерзкую линию, его темные глаза с желтыми отливами жестокие, даже беспощадные. Волосы короткие, стрижка модная.

Ни одна фотография, которую я видела, не передает того, что вижу сейчас перед собой.

Исхаков поднимается со стула и, ничуть не смущаясь, уходит из зала.

Я общалась и находилась рядом с ним всего несколько минут, а ощущение, что он высосал из меня все силы и всю жизнь. Даже краски не такие яркие. Или я просто падаю в обморок…

– Что это было, Маша? – администратор награждает меня недовольным взглядом и ощупывает им, словно я случайно оказалась здесь.

– Я виновата, простите. Тарелка очень тяжелая.

– Это был Исхаков. Ты знаешь, что такой человек может сделать с тобой? С рестораном и со всеми нами?

Так и хочется прокричать ей в лицо, что я все это знаю. И даже больше, чем положено знать.