Измена под Новый год

Ведь завтра Новый год. Как его встретишь, так и проведёшь, – мыслю я позитивно до тех пор, пока в спину не бьёт сухой приказ:

– Да, Николь, я сегодня ночью улетаю в командировку. Собери мне чемодан. И побыстрее.

Глава 2. За 14 часов до Нового Года

Николь

“Маленькие помощники Деда Мороза”…

Аккуратно вывожу название детской истории.

Из-за внутренней подавленности и лишней раздраженности буквы выходят корявыми и некрасивыми.

А должно быть наоборот.

Когда придумываешь персонажей для детской книжки, даешь им имена, наделяешь характером, то погружаешься в другой мир. И этот мир, созданный своими руками, ты даришь самым светлым и чистым существам на земле – детям.

Сейчас же все валится из рук, внутри каша из обиды и злости на Тиграна.

Сегодня мой день рождения и канун любимого с детства праздника, и кто бы знал, чего мне стоит не написать гневную тираду моему мужу, что оставил нас с сыном в такой день.

Он утверждает, что его терпение скоро лопнет?

Как бы не так.

Я тоже скоро взорвусь. Впервые в жизни. Семь лет моя копилочка наполнялась и вот-вот лопнет от злости.

– Мам, ты говорила, в Новый год всегда происходят чудеса, – с неким вызовом утверждает сын. Последнее время он пробует смотреть на какие-то вещи уже по-другому.

Не совсем малыш, но еще не взрослый. Мой мальчик!

– Конечно, – поворачиваюсь к нему лицом и изучаю пронзительные темные глаза, которые он унаследовал от своего отца.

– Тогда папа точно вернется к вечеру? Не обманет?

Сердце простреливает от его вопроса и голоса.

– Вернется, Саввуш, обязательно вернется, – беру его ладошку в свой плен, вспоминая, какой раньше она была маленькой.

“Пусть только попробует не вернуться”, – тихо проговариваю себе по нос, устремив взгляд на небрежно брошенный еще с вечера пиджак. Тот, наверняка, пропах приторными духами.

Надо мной он издеваться привык, а над сыном не позволю!

– Если папа не прилетит, я перестану верить в чудо и Новый год, – упрямо заявляет сын и хмурит бровки. – И даже бабушка Соня меня не заставит…

Я бы хотела улыбнуться, заверить, что все будет хорошо. Это же праздник, самое восхитительное время, когда сбываются все мечты, но…

Лишь опускаю свой взгляд на ковер с длинным ворсом, где утонули мои стопы, и поджимаю пальчики на ногах.

Как правильно пишут в романах? Душа не на месте? Вот сейчас это в точности мое состояние.

Тигран сейчас далеко. И он не один.

Кира… Одно имя, и грудную клетку опускают в кипяток.

Реакция только на одно это имя бурная. Интересно, это из-за вчерашней сцены в офисе, где я стала невольным свидетелем? Или оттого, что мы настолько не похожи друг на друга?

Не знаю… Но я всегда чувствовала себя на ступеньку ниже, когда Кира появлялась где-то поблизости. И дело абсолютно не в росте.

– Никогда не переставай верить, Саввуш. Никогда.

Сын убегает в детскую, а я вновь обращаюсь к своей неоконченной работе про лесных помощников, которые в канун Нового года помогают Деду Морозу развести подарки всем детям на земле.

Когда-то давно, в моем детстве, об этом проговорилась моя бабушка. И сейчас мне захотелось рассказать эту занимательную историю. Добавлю еще больше волшебства, немного детектива, например, один подарок для девочки Светы был потерян, и обязательно хитрого и коварного персонажа, который в конце истории обязательно исправится.

– Мама, какой-то дядя идет к нам, – кричит Савва из детской.

Окна его комнаты как раз выходят на входную калитку, и сын, бывает, докладывает о гостях еще задолго до звонка.

– И у него в руках цветы! – по-детски удивляется.

Я подскакиваю со своего удобного кресла, рукой хочу унять бьющееся сердце. Перед глазами радужные круги.

Цветы?.. От Тиграна?..

Он вспомнил! Не забыл!

Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.

Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.

– Мансурова Николь Андреевна?

– Все верно. Николь это я, – отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.

Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.

– Подпишите, – протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись. Подпись вышла неразборчивой, даже извинилась перед парнем.

Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.

М-м-м…

Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.

Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.

Звоню снова и снова, хоть Тигран и просил не отвлекать его по всяким пустякам.