Ступеньки. Стихи

Ночь, наступая, августеет
подлунным сумерком миров.

И не пугает, и волнует.
Загадка лирикой полна.
Не перемены ветер дует,
а Жизни новая волна…

Всего, что искренне желаем,
того, чем Истина полна,
мы каждый август ожидаем
и силы черпаем со дна…

Peace

Мир был без нас старательней и чище.
За мысом восходил бессмертный диск
и заходил, как алое кострище,
на волнах оставляя обелиск.

Всё было в нём гармонией объято
от маленьких жучков до облаков.
Природа говорила, будто, внятно,
что мир для человечества готов.

В век двадцать первый и двадцатый год
я заявляю, что намного лучше,
когда за мысом каждый день восход,
чем люди, загрязняющие сушу.

Равновесие

Узнав, чем кончится невидимая нить,
вобрав всего от жизни понемногу,
ты заново научишься ходить,
путём прощения, направленного к Богу.

Теряя равновесие на зыбкой,
на полунепротоптанной тропе,
не называй ни фарсом, ни ошибкой
всё то, что ты сумел сказать толпе.

Будь сильным, кротким нравом сокрушая
постыдные упрёки, и затем,
познай, как росы землю орошают,
ту землю, что нехожена никем.

Silence

Уже вечерние закончились дела,
и к сроку отошли дневные планы.
Вот ночь из чресел, словно, родила
светило в поднебесные туманы.

Дни к осени короче, и к тому
нас призывают ветреные споры
бесцельные, что раньше никому
не довелось ещё продвинуть горы

великого начала всех времён,
всех паводковых вод и их зимовок.
Жаль, человек настолько не смышлён,
насколько перед Богом он ребёнок…

Бессонница

Магнелис лунный – редкий препарат,
прописанный раз в день к употреблению.

Зрачок, устав от будничных затрат,
следит за луннодисковым смещением.

Ночей сустав скрипит в коленях будней
прогнувшимися ветками берёз.

Проснувшейся алеей тополиной,
в которой в каждом дереве хондроз.

Перечит ветер, скоростью гоним,
смущая редких, уличных прохожих.

Что так роднит неспящих ночью с ним?
И в чём причина их бессонниц схожих?

Рифы

Без адресата и конверта
в посланиях, за знаком знак
мир прошлый шлёт в стихах приветы,
а мне вот не послать. Никак.

Мне быть нечитанным, небритым
сердитым лезвием ножа,
которым вдоль катрена ритмом
взлёт мысли есть полёт стрижа…

Всё это просто плечи рифмы,
всё это вымысел, увы.
Но вот, когда наткнусь на рифы,
стихи останутся, а вы