Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт.
Вернее так: кто приглашён к уроку.
Как приглашенье, как входной билет
Он получает образную строку.
Как благовест та первая строка!
Как зов, как неожиданный подарок!
Как тон, как ген, как код всего стиха…
Пребудет так – без правок и помарок
И, отразившись в остальных строках,
Вобрав в себя миры и поколенья,
Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”,
Строкой последней станет на поленья.
Как и “аминь”, последняя строка
Придёт, когда совсем не ждал, не ведал.
Стих – не творенье. Стих есть жизнь,
пока
Первостроку дарёную не предал.
……………………………………………………
Блажен поэт. Не очень объясним.
Такой, как все в большом людском потоке.
Но кто-то вот творит “не наше” с ним
И раз за разом сбрасывает строки.
«Привычный мир. Привычные места…»
Привычный мир. Привычные места.
Всё как всегда. События обычны.
Но падает строка, как падает звезда, —
И на мгновенье рухнул мир привычный.
Как искра, чиркнет по сердцу строка,
Не обожжёт и даже не согреет,
А поманит слегка и повлечёт слегка,
Настроит душу, ежели успеет.
И вот уже предчувствуешь полёт,
И вот уже ликуешь или плачешь…
И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, —
Не выправишь и не переиначишь.
И в том стихе прекрасна и чиста,
С достоинством врождённым, не наносным
Упавшая строка – упавшая звезда —
Искрится светом ясным, судьбоносным.
………………………………………………
Пусть в жизни мы условностей рабы
И прозябаем по семейным гнёздам —
Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы!
Ведь, что ни говори, причастны к звёздам.
«Здесь колдуны, волшебники и маги…»
Здесь колдуны, волшебники и маги,
Владеющие тайной естества,
Чернильной ручкой водят по бумаге,
Стремясь прорваться к чуду Мастерства.
Но это им никак не удаётся:
В задельях муз бессилен и Атлант.
И бедным магам только остаётся
Дивиться, как мог выдохнуть Талант:
“Знаешь, ведьмы в такой глуши
Плачут жалобно.
И чаруют они, кружа,
Детским пением,
Чтоб такой красотой в тиши
всё дышало бы,
Будто видит твоя душа
сновидение
И закружат твои глаза
Тучи плавные
Да брусничных глухих трясин
Лапы, лапушки…
Таковы на Руси леса
Достославные,
Таковы на лесной Руси
Сказки бабушки”.
Не в рифмах суть и не в звучаньях слова,
Хотя никак не обойтись без них.
Гармония…! Она – первооснова,
Которой дышит и наполнен стих.
И вот ещё загадка из загадок:
Не заклинаний строгие клише,
А тягу смыслов, образов, догадок
Передаёт душе душа…
Душа – душе!!
“Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,