Бессонница. Сборник избранных стихов. Книга 3. Лирика

Автор

Борис Сергеевич Скрипников

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2022

Теги

<< 1 ... 100 101 102 103 104 105 106 107 >>

На страницу:

Перейти

104 из 107

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Врачи стращают, а мы не верим!

И смело входим в любые двери.

Пусть не пугают нас эти сказки -

Назло Ковиду снимаем маски!

К чему тогда нам пустые речи,

Коварен вирус – но, тоже, лечат…

На пандемию одна причина –

Людская глупость неизлечима.

***

Непогода

Там, за моим окном, небо насквозь промокло.

Холодно и темно; что-то шуршит по стёклам,

Тусклый фонарь в ночи зябнет под пеленою.

Кажется, ты стучишь? – Ну, погоди, открою.

Водная карусель – кружится дождь в экстазе.

Липнет к ногам кисель жидкой тяжёлой грязи.

Люди спешат домой, мокрые снять одежды.

Где же ты, ангел мой, ставший однажды прежним?

Давит к дивану сплин. Просто сижу, скучаю.

Хочешь, зажгу камин и приготовлю чаю.

Только прошу: поверь, дай мне надежды малость!

Хлопнула гулко дверь… Видимо, показалось.

Весело там дождю – как барабанит в крыши!

Что же, я подожду : Кто же тут третий – лишний?

Впрочем, твоё: «Встречай!» Жду я уже полгода…

В чашке остывший чай – чёрный, как непогода.

Там, за окном моим, ветер срывает листья,

Грусть – мой печальный мим, прячется в шкуре лисьей.

Память за далью лет чьи-то стирает лица…

Дождик, диван и плед… Что-то опять не спится.

***

Передышка

Грохот пушек затих. Тянет гарью по склону.

У окопа горит покорёженный танк.

Поредевший наш полк перешёл в оборону,

Захлебнувшись в крови безуспешных атак.

За неделю боёв поседели ребята.

Пострадавших от ран подобрал медсанбат…

Есть патроны пока – по обойме на брата,

И на весь батальон два десятка гранат.

Мы прижаты к земле, нужен отдых, однако,

Даже здесь, на войне, есть чему-то предел.

Тщетно нас замполит поднимает в атаку,

Обещая медали, штрафбат и расстрел.

Погоди, добежим до проклятой траншеи,

Окаянного фрица за подлость кляня…

Ошалевший связист с перевязанной шеей

У кого-то настойчиво простит огня.

Перед бруствером, в поле, дымятся воронки,

Чьи-то нервы сдают – застрочил пулемёт…