Сердце трубадура

ты ждёшь, когда подсо?хнет грязь.
Ветша?ет цокольный этаж,
где ты сидишь, не шевелясь.

Покрытый пеплом и золой,
гляди?шь – как мир съеда?ет ржа…
Ты от того, возможно, злой,
что ел с ножа.

<14.04.17 – 02.02.2020>

Лихорадка

В объя?тиях – каких бы ни сия?л,
в ито?ге – ты оста?нешься оди?н,
не спла?вится – в знако?мый идеал
звеня?щая эстетика руин…

Сия?ние – осла?бнет и – озно?б,
по телу сколопе?ндрой топоча?,
колючий ка?мень вка?тывая в зо?б,
пока?жет – как подушка горяча?.

Температу?ра – в гра?дусник-тонне?ль
токси?чным парово?зиком – лети?т…

В кольце груди – взрыва?ется шрапне?ль,
и – го?лос, и – покой, и – аппетит —
пропали вдруг, должно? быть – не важны?,
наве?рное, поэт – не существо?…

Но тело и душа – сопряжены,
и – жа?лко – завывает естество.

Останешься оди?н, наверняка?,
на су?тки или час – не в этом суть:
себе ты станешь вроде сорняка,
в мозги? вливая градусника ртуть…

Отравленный, подумаешь о том,
что – бо?лен, одино?к, ничто?жен, зря
ты мысль несёшь, как воду – решетом,
заложены колечко и ноздря…

Ты вы?думаешь множество причин —
не ехать, не лететь и – не звонить —
туда, где про нена?чатый почи?н
вдруг спрося?т, не пыта?ясь извинить…

Нелепый страх – солёный липкий пот,
ночна?я лихорадка – ме?тит в лоб,
мочли?вый поцелуй, засохший рот…

Одни?м глазко?м, как маленький циклоп,
ты смотришь полусо?нно в небеса:
ни звёздочки, ни лампочки – луны?,
и – ка?тятся четыре колеса
по тра?кту, истлева?я – от слюны?…

Звени?т в ушах вчерашний рок-н-ролл,
сверби?т в носу кошачий аллерген…
Ты сердце на оби?ду напоро?л,
когда себя соска?бливал со стен.

Тревога разъеда?ет твой каркас,
изжога – выгрызает изнутри,
и – ли?чностный случился перекрас,
и – стали все – козлы и упыри…

Озло?бился, ослаб и – заболел,
и – спрятался за множеством дверей,
и – сам себя оставил не у дел…
Приятель, выздора?вливай скорей.

<11.01.20>

Теория

Ты – герой мистических историй,
вкривь и вкось осмысленных по-пьяни,
ты – сторонник лучшей из теорий:
всех создали инопланетяне.

Что-то шепчет шум радиостанций,
там, за ширмой, тоже будто пьяны.
В голове ряби?т от деградаций:
ох, уж эти люди-обезьяны…

Мы идём, придуманые кем-то,
по чужим делам к ориентирам.
Это ли не часть эксперимента
тех, кто заигрался этим миром?

Осмотрись вооружённым глазом,
не облитый новостью абзаца…
Всё же существует высший разум,
раз придумал к нам не приближаться.

Никогда не вытащат из хлева
«Тополя», арены, магистрали…