Сквозь призму души

Кладбище бабочек

Это кладбище розовых бабочек,
Но сердцем его не назвать.
Оно наполнено словами из сказочек
И мечтами, что хотел создавать.

Это кладбище розовых бабочек,
А так же надежды, мечты и любви.
Было много поставлено рамочек.
Вот теперь сам ты их хорони.

Это кладбище розовых бабочек
И в живых тут осталась лишь боль.
Тут много оторванных лапочек.
И спасёт только самоконтроль.

Сердце в изоляции

Каждый акт творчества – это акт одиночества.

Пабло Пикассо.

Боль уходит

Чувство боли утихает,
За ним уходит и любовь.
Проблемы все лишь улетают
И не приходят больше вновь.

Все боли, страхи и мгновенья,
Таятся в нашей голове.
Но все они плывут в забвение,
Коль я не мыслю о тебе.

И нету боли. Все затихло.
И нет любви. Погасла вдруг.
Лишь мой ребенок плачет тихо,
Где бабочек затих тот звук.

Разговор на кухне

Одной безумно тихой ночью,
Я сидел на кухонном полу
Печальный, мрачный, как обычно,
Лишь дьявола о прощении молю.

Я не могу, впредь, верить Богу
И ангелы, предатели одни.
Лишь дьявол слушает, и молча
Кивает мне, в пустые эти дни.

Он не осудит, он все знает.
Со мной прожил он все грехи.
Он – Дьявол ведь. Ведь он, не падаль.
Ведь он такой же, как и ты.

Плохого много совершил
И заплатил за это впрок.
Но эта боль… За, что терплю
Невыносимый этот рок.

Никто не идеален

А ведь давно знакомо людям,
Что значит быть совсем другим,
Но все равно таких мы судим
И превозносим балерин.

Мы все кривы, мы безобразны.
Не телом может, но душой.
И манит облик нас прекрасный,
Оставив запах за собой.

Пачка сигарет

И снова пачка сигарет,
Что жизнь мне дарит в день печальный.
С ней проблем, как-будто, нет.
Сквозь дым и мир такой, нормальный.

Я вновь смотрю на эти степи,
Травку свежую, цветы.
Без сигарет, все это, дебри.
Без них, все это лишь мечты.

Я жив

Я жив, пока идет дорога.
Коль есть она – по ней иду.
Таких, как я, сдесь очень много,
Что жизни дергуют струну.

Мы ищем путь свой в жизни долго,
Но средь дорог чужих вокруг,
Мы не находим его толком
И вновь вернется, сделав круг.

Ночь