Проклятие тайных желаний

Но я даже зажмуриться не могу. Это будет дико.

И очень глупо.

Лицо Неро совершенно спокойно, а его глаза сверлят меня, затягивая, как страшная бездонная ночь.

– Хочешь пойти в театр и спорить там с режиссером, в какой постановке ты согласна играть? Так можно. Если тебя возьмут. А сюда я беру играть только тех, кто согласен исполнять мою волю. Волю главного проводника Сантоса. Есть возражения, лодочница?

Он меня выгоняет?

А пусть и да.

Только пусть заберет свои дурацкие наряды!

– Платья, туфли и украшения из моего дома убери. Мой дом – это не «сюда». Не храм. Моя семья не должна нервничать из-за твоей воли! Тут ты главный жрец, а…

Неро и его нечто разворачивают меня так, что я кружусь под его уверенной рукой.

Будто игрушка. Безвольный волчок.

Неро мысленно ухмыляется:

– Куда мне их забрать? Ты видела мой кабинет? Может, мне манекены по периметру поставить, чтобы посетители думали, будто я модельер? Гости всегда одаривают талантливых жриц, Армела. Неталантливых у нас нет. Что-то не нравится – уходи. Наряды можешь передарить подружкам. Хорошая жрица всегда принимает подарки, никогда не оскорбляет гостя отказами. Но не значит, что она сама эти вещи носит или ими пользуется.

Кручение прекращается.

Мои руки снова на плечах Неро. Будто я обнимаю его.

– Но у меня нет подруг, которые могли бы такое носить!

– Это не мои проблемы, найди. Или ты уже настолько дерзкая, что не желаешь принять подарки бога? – Неро заканчивает танец, а его нечто нагибает меня, заставляя жрецу поклониться. – Занятие закончено, жрицы. О дальнейших групповых уроках вы узнаете от своих наставниц. Хорошего вам дня.

И он просто растворяется. Телепортируется.

Гад.

Глава 5. Темный огонь. Неро

НЕРО

Сантос сказал мне верить.

Когда на душе так паскудно, что волком воешь и крушишь мебель и стены в труху. Обдираешь кожу в кровь. В мясо. Ломаешь кости. Не видишь даже, куда попадают удары.

Одна марево боли…

Верить.

Когда стоишь в спарринге, а глаза от ярости заливает кровавый пот. Шинкуешь противника на куски, как долбаное сашими.

Верить.

Когда в глухом лесу несешься между деревьями и бьешься о сучья, чтобы чуточку притупить боль.

Верить.

Боль, она честная.

Честнее притворства, честнее даже любви.

Боль – это сама жизнь.

Когда больно, ты живой.

Ты чувствуешь. Ты орешь во всю глотку. Ты свободен и счастлив.

Эльфы больше всего ценят это. Счастье каждого крохотного момента.

Хорошо тебе в нем или не очень.

В каждой крохотной капельке бытия.

Сантос научил меня обращать боль в благодарность.

Брать лучшее из вины, из сожалений, из тошнотворной мути обломанных надежд.

Брать свет и отстраивать свои замки снова.

Не давать гаснуть той безумной, отчаянно живучей вере, что живет внутри.

Защищать ее всеми силами души.

Всеми. До остатка.

Быть собой там, где все иные.

Я не эльф.

Сантос дал понять, что когда-то у меня будет счастье.

Такое, которое не уменьшишь и не обесценишь.

И оно не долбаный призрак.

Оно не рассеется, как весенний снег под дождем.

Эльфы даже весну не знают, ну а я не эльф.

Я помню все вкусы и запахи. Помню тающие сугробы и обманчивый призрак лета.