В эпохи глупый карнавал
Не стал рабом пустых идей
Копыт Хотея не лобзал
Перед невежеством людей
Спины, в поклоне, не склонял
Чьи мысли – в гуще облаков
Чьи думы выше мертвых слов
Так, в бедности, совсем один
Несчастный Кафка был забыт
Как в ратном поле – паладин
Копьем невежества убит
Но, он не смог обресть покой
Едва зеленою травой
Его могила поросла
В его печатные дела
Редакторы, издатели
Сенсации искатели
Топтатели сырых могил
Своих свинячьих, грязных рыл
Не постеснялись окунуть
Потек финансовый поток
Сквозь Франца гениальность строк
Испачкав мудрость их и суть
А общество на ту печать
Накинулось – и стало жрать
Поэт – запомни мой завет!
Коль мил тебе и ныне свет
Коль хочешь жить, а не страдать
Ни то, придется пожинать
Плоды свободного ума
То может даже быть тюрьма
А если нет – тогда тоска
Иллюзий крах, твоя рука
Создаст прокормку для свиней
Когда твоих тяжелых дней
Минует долгая пора
То, на пол скотного двора
Рука редактора швырнет
А общество – опять пожрет
Лечи свою болезнь, сидит
В ней корень роковой тоски
Она страшнее чем Ковид
Она, сжимаючи виски
Твои потребует писать,
Не то, что требует Хотей
Она потребует кричать
Во всеуслышанье – "Злодей"!
Злодею истинному, но
Злодею строки – все равно
В России кто кричал – Увы