Третьесортный не может стать Героем?

Глава 4 – Чужое место

Арена дышала. Она была не просто кругом из камня – она была живым существом, древним и жадным до силы. Здесь меркли иллюзии. Здесь нельзя было спрятаться за словами. Только ты и то, что внутри.

Я стоял в центре, с деревянным мечом в руках, а передо мной – Ивран Тейль, аристократ, маг четвёртого ранга и золотой сын Академии. Он не должен был выйти против меня, но, видимо, ему было мало унижений в словах.

– Всё равно убежишь, третий, – прошептал он, сжимая пылающую сферу. – Просто сделай это до того, как обожгусь о твою глупость.

Я не ответил. Не потому что не было слов – а потому что пульс гремел в ушах. Я чувствовал, как под кожей вспыхивает что-то – не гнев, нет. Ожидание. Что-то внутри… замерло, чтобы потом вырваться.

– Начали! – голос старейшины рассёк пространство.

Пламя сорвалось первым. Он не играл – в его ударе не было ни презрения, ни развлечения. Только сила. Огонь, вздымающийся дугой, рвался мне в лицо.

Я не думал. Шаг в сторону, разворот, и… резкий удар. В воздухе, не в теле. Но с той стороны, где шёл жар. И в этот момент оно случилось.

Не пламя исчезло – воздух сжался вокруг удара, как будто сама арена поддалась воле. Щелчок, вспышка, и Иврана отбросило назад.

Тишина. Потом – гул голосов. Старейшина вскочил. Ортен встал. Кто-то закричал. Я стоял на том же месте, с тем же деревянным мечом, и только теперь понял: я не чувствовал усталости. Ни капли.

Сиэль, стоявшая у входа, смотрела на меня с неподдельным интересом. Она кивнула – не как союзник. Как воин другому воину.

Позже, когда всё улеглось, Ортен позвал меня в боковую галерею. Мы шли молча, пока не остановились у арочного окна. С него открывался вид на тренировочные поля.

– Ты понимаешь, что сделал? – спросил он.

– Нет, – честно ответил я.

– Ты провёл не технику, не заклинание. Ты провёл инстинкт. Свою ауру. Спонтанно, но точно.

Я сглотнул. – Но я же маг. У меня нет ауры. Не должно быть.

Ортен обернулся.

– И это то, что начинает менять нас всех.

Он сел на каменную скамью и указал мне присесть.

– Ты знаешь, что такое сорт и ранг?

Я кивнул. – Сорт – это талант. Мне дали третий. Не низший, но и не гениальный. Ранг – это… уровень, насколько я развился.

– Почти, – сказал он. – Сорт – это не просто талант. Это то, насколько твоя душа может вместить силу. Это потолок. А ранг – это сколько ты уже выжил из себя. Сорт – как вместимость сосуда. Ранг – насколько ты наполнил его.

Он посмотрел на меня внимательно.

– Ты третий сорт. Но ты сейчас действовал, как четвёртый ранг. Хотя ещё даже не второкурсник.

Я опустил глаза.

– Это плохо?

Он усмехнулся.

– Это пугающе.

Меня оставили на арене до позднего вечера. Не как наказание, а как напоминание. Ортен ушёл первым, потом преподаватели, потом и ученики. Даже Сиэль. Я остался один.

Камень под ногами был тёплым. Ветер трепал волосы. Всё казалось… тише. Не пусто, а спокойно. Впервые за долгое время.

Я сел на край арены и уставился в небо. Там, за переливами магического щита, что обволакивал купол, светились звёзды. Настоящие, не иллюзии. Им было плевать на сорта, на ранги, на кровь и родословные.

– Что ты там задумал, Эрн? – пробормотал я сам себе.

Ответа не последовало. Ни от звёзд, ни от голосов внутри.

И всё же я чувствовал, как что-то меняется. Не вспышкой, а плавно. Как капля, вытачивающая камень. Внутри становилось… просторно.

Утро началось с визита старейшины. Его звали Ардан Верс. Высокий, костлявый, с голосом, будто натянутый струной. Он редко говорил напрямую, предпочитая заворачивать правду в обёртку приличий.

– Эрн, – начал он, глядя на меня поверх полупрозрачных очков, – Академия Синестра не исключает учеников без весомых причин. Но и не игнорирует аномалии.

– Я нарушил правила?

– Пока нет. Но ты стоишь у их границы. Маг, проявляющий ауру? Это уже не просто отклонение. Это вызов системе.

Я промолчал.

– Ивран не пострадал, – продолжил он. – Его семья… раздражена. Но Ортен защищает тебя. И он один из немногих, кому доверяют.

– Что мне делать?

Он прищурился.

– Развиваться. Или сломаться. Другого пути нет.

Он уже собирался уходить, но обернулся:

– Ах да. Тебе придётся выбрать специализацию. До конца месяца.

– Что?

– Не знал? – тонко усмехнулся он. – Второй курс начинается с выборов: основная ветвь маны, вспомогательная, или путь ауры. А ты… тебе придётся выбрать очень осторожно.

Когда он ушёл, я остался наедине с выбором, которого ещё недавно у меня и быть не могло. Теперь он был. И это пугало.

Я вышел на улицу в поисках ответа. Не абстрактного. Не философского. А настоящего – кто я теперь? Маг? Мечник? Или что-то между?

Тропа вывела меня к старому залу, что давно не использовался. Он стоял в тени академии, укрытый лозой и мхом. Но дверь была не заперта. Я вошёл.

Внутри пахло пылью и железом. Стены были исписаны именами – фамилии, даты, ранги. Тренировочный зал, забытый временем, но всё ещё живой.

Я прошёлся по нему, касаясь деревянных мечей, выбитых мишеней. Здесь когда-то кто-то учился, ошибался, падал. Как я сейчас.

В центре зала кто-то стоял.

– Ты ищешь ответ? – прозвучал голос. Мужской, хриплый, но не враждебный.

Я замер. Мужчина был высоким, плечистым, в тренировочной одежде без знаков. Он не был учеником. И не выглядел как преподаватель.

– Кто вы?

– Просто… кто-то, кто тоже когда-то стоял между магией и аурой.

Он подошёл ближе, глядя прямо в глаза.

– Ты думаешь, нужно выбирать? Иногда путь – это не развилка. Это сплав.

– Мне дали третий сорт. Я не должен быть способным…

– Сорт – это не приговор. Это карта. Но не компас. Ты можешь уйти дальше, чем те, кто родился с золотой меткой, если не испугаешься.

Он протянул мне кинжал.

– Завтра у тебя будет первый урок специализации. Придёшь на путь маны – забудь о мяче. Выберешь ауру – забудь о заклинаниях. Но если хочешь третий путь – приходи сюда. Без слов. Без лишних.

Я взял кинжал. Лёгкий, сбалансированный. Он не сиял. Не пульсировал. Просто был.

Когда я поднял взгляд – мужчина исчез.

Возможно, это был преподаватель. Возможно – что-то другое. Но внутри у меня щёлкнуло.

Путь, который мне дают – один. Путь, который я могу выбрать – другой. А путь, который я создам – это уже история, которую никто не сможет остановить.

Глава 5 – Сквозь острие

Тишина в зале Совета была тяжёлой. Стены из тёмного мрамора словно впитывали дыхание. На возвышении – трое старших наставников, в центре – Ардан Верс, старейшина Академии. Его взгляд был острым, как лезвие, и таким же холодным.

– Повтори, – сказал он медленно. – Мы хотим быть уверены, что ты… осознаёшь, что сказал.

Я стоял прямо, ладони сжаты в кулаки, но голос звучал чётко:

– Я выбираю путь магического мечника.

Молчание. Не удивление – скорее, ошеломление. Один из наставников откашлялся, другой уставился в меня, как в ошибку. Лишь Ардан остался неподвижен.

– Этот путь… не существует в официальной системе Академии, – наконец выговорил кто-то.

– И всё же он был. – Ардан поднял руку, и зал вновь погрузился в тишину.

Он встал. Медленно, будто годы тяжести поднялись вместе с ним.

– Был один. Давно. Друг мой. Он был глуп… – уголки его губ дрогнули, – …но упрям. Слишком талантлив, чтобы быть только магом. Слишком одержим, чтобы быть просто мечником.

Он обошёл стол, вглядываясь в меня так, будто пытался увидеть сквозь кожу.

– Его звали Илрон. Он тоже пошёл этим путём. В одиночку. Объединил ману и ауру. Создал техники, которые не вписывались в ни один учебник. Его сила росла, но… и нестабильность с ней. В одном из сражений против клана Ледяных Пустошей он погиб. Тело не нашли. Только трещины на скалах и выжженное имя.

Я не отвёл взгляд.

– Я не он.

– Нет, – усмехнулся Ардан. – Но ты такой же безумец.

Он обернулся к совету.

– Примите. Пусть Академия снова увидит, на что способен путь, которого не должно быть.

Споры начались. Теперь – вслух. Один из наставников поднялся.

– Это прецедент. Если мы разрешим ему… другие ученики могут последовать. Мы потеряем структуру.

– А может, вернём живость, – парировал Ардан. – Академия – не музей.

– Но у него третий сорт!

Я сжал кулаки сильнее. Хотел крикнуть, что сорт не предел, но промолчал. Пусть действия скажут.

– Возможно, именно потому у него и получилось, – сказал Ардан тихо. – Он не привязан к традициям. У него ничего не было. А теперь – есть.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.