Проклятая картина

– Вот-вот, подозреваю, только Бог и справится с этой чертовщиной.

Я потёр глаза и снова взглянул на картину. Кляксы не было.

– Может, мы сходим с ума? – выдавил я глупое предположение.

– Коллективной психоз? Вряд ли.

Очень неудобно, что в квартире художника не было ни одного стула. От только что увиденного не то, что присесть, прилечь было в самый раз.

– Тогда как вы это объясните?

– Пока не знаю, – пожал плечами Володар.

Мы так и стояли, пытаясь понять, что происходит с картиной моего друга. У меня возникла мысль, которую я тут же озвучил:

– Вы писали эту картину дома?

– Нет.

– А где тогда?

– В Марьиной Роще.

– То есть? – удивился я. – Там же вроде нет леса.

– Есть подобие, но конечно не такое, как я изобразил на картине.

– Ммм… понятно. Сейчас… – я достал из карманов брюк телефон и вбил в поисковик «Марьина Роща». В ответ я получил карту проезда.

– Это не то.

– А что вы ищите? – подошёл ко мне Володар.

Я же к написанному добавил слово «легенды» и получил то, что хотел.

– Я подумал, что, возможно, то место как-то повлияло на вашу работу.

– В смысле?

– Похоже, я оказался прав.

Я стал читать ему о легендах, связанных с Марьиной Рощей. Про колдунью, жившую в лесу и умертвлявшую одиноких путников. Про тела мертвецов, умерших от чумы людей и захороненных в тех местах. Там же хоронили людей, умерших не своей смертью, – самоубийц, пьяниц.

– Вот это да, – только и произнёс художник.

После чего сел на свой матрас. Мне же пришлось прислониться спиной к стене.

– А почему вы решили писать картину там?

– Да особой причины не было. Когда мне не хватает вдохновения, я прикладываю палец к карте и еду туда, куда он показал.

– И что, помогает?

– Да. Очень.

Я снова взглянул на картину.

– Мне кажется, или чертёнок действительно подошёл поближе к человеку на картине?

– Да, – покачал он головой, – я тоже об этом подумал.

– Словно потихоньку подбирается ближе.

– Ага.

– Только вот для чего?

Карие глаза Володара уставились на меня.

– Не знаю, – выдавил он.

Несколько минут мы пребывали в тишине. Потом художник вскочил резко.

– Я знаю, что делать!

Он выбежал из комнаты. Я услышал шуршание. После чего он вбежал в гостиную с бутылкой от лимонада в руке. Откупорил крышку. Я почувствовал запах чего-то едкого. Возникло ощущение, что внутрь носовой глотки влили обжигающую кислоту.

– Зачем вам скипидар? – узнал я запах.

– Сейчас мы с тобой разберёмся.

Он принялся что-то искать среди своих картин и лежащих на полу предметов. Не представляю, как можно было найти что-то во всём этом хаосе.

– Вот! – крикнул он торжественно.

В руках художник держал тряпку. Скомкав тряпку, он приложил к ней горлышко бутылки и намочил её. Потом подошёл к картине и безжалостно принялся размывать ту часть изображения, где была мордочка чертёнка, но в итоге, бросив «а была не была», прошёлся по всему полотну. Когда он закончил, вместо красивого пейзажа мы увидели размазанную радугу красок.

– Ну вот! – обрадовался художник и бросил тряпку на пол.

Закупорил бутылку, нагнувшись, поставил её рядом с тряпкой. Потом повернулся ко мне. По моему изумлённому взгляду он всё понял и медленно повернул голову в сторону картины, которая потихоньку начала проявляться.

Сначала появились макушки деревьев и часть неба. Потом стволы деревьев и часть округлой поляны. И через каких-то десять секунд восстановилась вся былая архитектура полотна вместе с художником, стоявшем посередине поляны.

– Не может быть… – произнёс Володар едва слышно.

Но то была не единственная чертовщина.

– Смотрите, – сказал я, показывая на правую часть картины, – мордочка чёрта пропала.