Я – мирное небо, я – год, года.
Я – осень, я – лето, зима, весна.
Я – это уши, и я – глаза.
Я – все молитвы, я – лёд, вода.
Я – каждый камень, и я – слова.
Я – каждая буква, и я – сова.
Я – это горы, и я – леса.
Я – это воздух и та лиса.
Я – все деревья, и я – оса.
Я – все деревни и чудеса.
Я – эти реки, и я – поля.
Я – это облако и земля.
Я – эта лужа и горечь дня.
Я – счастье, я – ветер, я – всё и вся.
Но самое главное в этом тексте,
И самое главное в этом "Я",
Что мы получились с тобою вместе.
Ведь я – это ты, а ты – это я.
"****"
Пройдут миллионы и сотня лет,
Россия вспомнит про достояние.
Своих поэтов, свой свет, свой хлеб,
Свою гордость и подаяние.
Не пройдёт и неделя, и месяц, год,
После смерти очередного хозяина.
Хозяина жизней, что злит народ,
И все забудут его отчаянно.
Он не Поэт, потому умрёт.
Не оставит рукописей, стихов.
Не оставит строчек на злобу дня.
И честность, увы, не его стезя.
Прошли года, день настал, и вот.
Слышит шорох простой народ.
Поэт не умер, в сердцах живёт.
А хозяин строит переворот.
Звание свыше дано Поэту.
Оно не подвластно чужим речам.
Оно не подвластно ни гнёту света,
Ни глупым гражданам, палачам.
Хозяин молча готовит муки,
Сжигает книги, как злобу дня.
Его надежды возглавят внуки,
Что всё поймут, посмотрев назад.
Поэт направит дурные руки,
Поэт научит любить себя,
Поэт спасёт этот Мир заблудший,
Оставив буквы после себя.
Хозяин не будет спасен ответом.
Справедливостью, честью его сразят.
Сразят его внуки – творцы Поэта.